Clube de leitores

Rubem Fonseca é o "homem literário" do momento

2012-02-26T01:02:00.002Z

Atravessou o Atlântico, ganhou o prémio do melhor romance do Correntes D' Escritas na edição deste ano e falou assim...

A Nossa Vitória de cada Dia, por Clarice Lispector

2012-02-24T22:26:00.004Z

Obrigado Clarice. Por pensamentos assim:

"Olhe para todos ao seu redor e veja o que temos feito de nós e a isso considerado vitória nossa de cada dia. Não temos amado, acima de todas as coisas. Não temos aceite o que não se entende porque não queremos passar por tolos. Temos amontoado coisas e seguranças por não nos termos um ao outro. Não temos nenhuma alegria que não tenha sido catalogada. Temos construído catedrais, e ficado do lado de fora pois as catedrais que nós mesmos construímos, tememos que sejam armadilhas. Não nos temos entregue a nós mesmos, pois isso seria o começo de uma vida larga e nós a tememos.

Temos evitado cair de joelhos diante do primeiro de nós que por amor diga: tens medo. Temos organizado associações e clubes sorridentes onde se serve com ou sem soda. Temos procurado nos salvar mas sem usar a palavra salvação para não nos envergonharmos de ser inocentes. Não temos usado a palavra amor para não termos de reconhecer a sua contextura de ódio, de amor, de ciúme e de tantos outros contraditórios. Temos mantido em segredo a nossa morte para tornar a nossa vida possível. Muitos de nós fazem arte por não saber como é a outra coisa. Temos disfarçado com falso amor a nossa indiferença, sabendo que nossa indiferença é angústia disfarçada. Temos disfarçado com o pequeno medo o grande medo maior e por isso nunca falamos no que realmente importa. Falar no que realmente importa é considerado uma gaffe.

Não temos adorado por termos a sensata mesquinhez de nos lembrarmos a tempo dos falsos deuses. Não temos sido puros e ingénuos para não rirmos de nós mesmos e para que no fim do dia possamos dizer «pelo menos não fui tolo» e assim não ficarmos perplexos antes de apagar a luz. Temos sorrido em público do que não sorriríamos quando ficássemos sozinhos. Temos chamado de fraqueza a nossa candura. Temo-nos temido um ao outro, acima de tudo. E a tudo isso consideramos a vitória nossa de cada dia."

in 'Uma Aprendizagem ou o Livro dos Prazeres'

Correntes d’Escritas 2012: Primeira Mesa

2012-02-24T14:21:00.002Z

Após ter sido condecorado pelo Secretário de Estado da Cultura Francisco José Viegas, Rubem Fonseca declarou-se filho e neto de portugueses, “e com muito orgulho”, afirmando peremptoriamente: “amo a língua portuguesa”, acabando a elogiar o poeta maior, Luís de Camões.

Eduardo Lourenço, a quem a Revista Correntes D’Escrita 11 é dedicada, ressaltou, de Camões, a permanente consciência de dizer "o que precisamos para não sucumbir à tentação do pessimismo que invade páginas" num velho país onde "os tempos não são famosos" e há "grande desesperança e dúvida".

A 1ª mesa com o tema “A escrita é um risco total” foi composta por Rubem Fonseca; Ana Paula Tavares, Hélia Correia, Eduardo Lourenço e Almeida Faria e teve como moderador José Carlos de Vasconcelos, director do "Jornal de Letras".

Para Eduardo Lourenço, que é o autor da frase que serve de tema, recua aos primórdios da escrita, do Egipto à Mesopotâmia, aferindo ao escritor a imagem do “roubador do fogo” com a vida é o risco maior pois todos escrevemos as páginas da nossa vida, mas o escritor embarca numa aventura e arrisca-se em cada livro, porque escrever não é mais do que cumprir a sua vida, assim a escrita pode ser uma "cidade cheia de luzes ou um cemitério de sombras".

Para Almeida Faria, que começa por recordar o momento em que encontra numa manhã de nevoeiro sebastiânico, em plena 5ª Avenida, Rubem Fonseca e João Ubaldo Ribeiro, a realidade supera a ficção. Contudo, e nas suas próprias palavras, revela que o conflito entre a realidade e a ficção é inevitável e acredita que as personagens que cria são mais duradouras que a nossa breve passagem pelo mundo e isso é que faz valer a pena a escrita.

Ana Paula Tavares desde sempre contrariou o seu destino ou aquilo que parecia ser o destino de uma mulher nascida num recanto rural de Angola. Para Ana Paula escrever foi de facto um risco e valeu-lhe inicialmente o epíteto de pornógrafa, pois os seus primeiros poemas publicados geraram na Angola de então, pouco preparada para ler uma mulher que ninguém conhecia e que falava de amor, das paixões e do corpo com desassombro inaudito.

Hélia Correia recua às raízes, ao étimo da palavra risco que são quatro, não havendo certezas sobre qual será o étimo real. Do árabe ‘risc’, que remete para o pagamento dos soldados em função do seu desempenho, da sua “gente”, do grego, ‘risikon’ que remetia para os acasos da sorte, passando pelos étimos latinos ‘rixicare’, sugerindo o risco do combate, e ‘ressecare’ significando rasgar (por exemplo, quando os navios se ‘rasgavam’ nos rochedos), que a escritora associa à escrita.

Rubem Fonseca, que raramente dá entrevistas e tem fama de tímido, surpreendeu a plateia com a sua desenvoltura e nas suas palavras declarou-se "uma pessoa peripatética" e que não consegue falar parado. Começou a sua intervenção com um elogio à loucura, pois todos os escritores são intrinsecamente loucos e que a escrita é uma forma aceite de loucura, afirmando que todos, na mesa, são totalmente loucos, “ainda que cada um à sua maneira”. Mas não basta ser louco, diz Rubem Fonseca, “é preciso ser um pouco alfabetizado, não muito”. A inteligência não é um requisito para se ser escritor, aliás de Somerset Maugham, que afirmava conhecer dezenas de escritores e muito poucos escritores inteligentes. À loucura e à alfabetização, junta-se a motivação, “sem a qual não conseguimos sequer descascar uma banana”. A paciência é o requisito que se segue, pois tal como Flaubert é preciso encontrar a palavra certa, le mot juste, porque “não existem sinónimos; isso é conversa de gramáticos para boi dormir”. Finalmente, o último ingrediente - a imaginação. É fundamental que o escritor invente, a imaginação é elementar no acto da criação, sem ela não conseguimos sequer viver. Rubem Fonseca que começou esta mesa a elogiar Camões, termina-a a declamar o poema "Busque amor novas artes, novo engenho".

Rubem Fonseca conquista o Prémio Correntes d'Escritas

2012-02-23T21:22:00.010Z

Ana Paula Tavares, Patrícia Reis, Pedro Mexia, José António Gomes e Fernando Pinto do Amaral foram os júris do Prémio Correntes d'Escritas e decidiram atribui-lo a Rubem Fonseca pelo livro Bufo & Spallanzani.

Para quem nunca leu a obra, fica a sinopse:

«Quando chegou ao local do encontro, Guedes já sabia que Delfina não estava a dormir, como chegaram a supor as pessoas que a encontraram, devido à tranquilidade do seu rosto e à postura confortável do corpo no assento do carro. Guedes, porém, havia tomado conhecimento, ainda na delegacia, do ferimento letal oculto pela blusa de seda que Delfina vestia.»

Edição Sextante, 2011.

Aqui fica o comunicado do Júri:

"No dia 22 de Fevereiro de 2012, reunidos na sala Estela do Hotel Axis Vermar, na cidade da Póvoa de Varzim, o júri decidiu que o Prémio Literário Casino da Póvoa atribuído no âmbito da 13.ª edição do Encontro literário Correntes d'Escritas é entregue a Rubem Fonseca com o livro Bufo & Spallanzani.

Este júri atribui o Prémio a Rubem Fonseca pelo seu livro Bufo & Spallanzani, edição da Sextante, por ser uma obra reveladora da diversidade do humano, mostrando uma compreensão alargada das situações e problemas sociais.

Ao mesmo tempo, descobre-se na leitura deste livro um meta-discurso elaborado sobre a arte do romance.

Sublinhe-se também o rigor da escrita, bem como a qualidade da arquitectura romanesca.

Este livro desenvolve-se num ritmo narrativo muito sedutor na abordagem dos tipos humanos e no uso de uma linguagem coloquial."

Alguns livros sobre Zeca... No dia em que se assinalam 25 anos da sua morte

2012-02-23T20:42:00.012Z

Hoje deixo apenas imagens de alguns livros. Em jeito de homenagem.

As Voltas de Um Andarilho, Assírio & Alvim

Todas as Canções, Assírio & Alvim

José Afonso - Um Olhar Fraterno, Caminho

Fotobiografias do Século XX - José Afonso, Temas e Debates

José Afonso. O Rosto da Utopia, Afrontamento

Textos e Canções, Relógio D` Água

Zeca Afonso e a Malta das Cantigas, Terramar

No Fantasporto também há letras... e do livro se fez filme

2012-02-22T04:20:00.002Z

No Porto há Fantasporto. Já começou e, nas retrospectivas que fazem o já conhecido pré-Fantas, há uma homenagem a Bram Stocker, autor do Dracula, a propósito dos 100 anos da sua morte. O filme apresentado é "Dracula de Bram Stocker" de Francis Ford Coppola, com Gary Oldman, Winona Ryder, Anthony Hopkins e Keanu Reeves nos principais papéis.

Pelo cinema também passam os filmes e este é um dos casos. Dracula, a principal obra no desenvolvimento do mito literário moderno do vampiro. Editado por todo o mundo e em várias línguas, é considerado um clássico da literatura internacional. Um clássico de horror/ terror que apesar de bem acolhido pelo público, demorou longos anos até ver a luz da publicação. Como inspiração para vampiro escolheu Vlad Tepes III o Empalador, um nobre da Transilvânia conhecido pela sua cultura, inteligência, mas acima de tudo, crueldade. Stoker prolonga os feitos da personagem além morte, fazendo com que esta encarne num vampiro com estranhos poderes sobrenaturais.

E é ao castelo de Vlad Tepes, nas montanhas do Cárpato, que Jonathan Harker se desloca a partir de Inglaterra, para exercer as suas funções de solicitador. Durante a viagem, depara-se com a estranha reacção dos aldeões quando lhes revela o seu destino, e o troço final transforma-se num misto de irrealidade e de pesadelo. Finalmente no castelo, em pouco tempo se vê prisioneiro do conde, assistindo a episódios macabros e conhecendo personagens sedutoras e maléficas. Psicologicamente afectado, escapa após diversas tentativas, regressando aos braços da sua doce e virtuosa noiva Mina, na terra natal. Do terror vivido duvida, pondo em causa a sua própria sanidade. Pouco tempo depois, um barco atraca em Inglaterra, no meio de uma tempestade – a bordo apenas sobreviveu um grande cão preto.

Entretanto, Mina visita uma amiga de longa data, Lucy, na proximidade do seu casamento, e verifica que esta torna ao sonambulismo típico de infância – vítima do vampiro, a jovem sucumbe à fraqueza e a caça ao Dracula inicia-se. No limiar entre a superstição e a ciência, entre o moderno e o tradicional, é visível o confronto; a passagem da crença para a tecnologia teve lugar na época Victoriana.

Por um lado, utilizam-se os últimos avanços da medicina no tratamento e na perseguição do vampiro, por outro, baseiam-se em crenças populares para definir as causas da doença e para amenizar os sintomas.
As figuras heróicas são essencialmente homens, dispostos a enfrentar os piores pesadelos, mas não só – um dos papéis principais é feminino – uma mulher frágil, pura mas corajosa que inspira e incentiva a perseverança masculina.

Trailer do filme "Dracula de Bram Stocker" de Francis Ford Coppola

Porque hoje é Carnaval... Poemas que dão música - Chico Buarque

2012-02-21T21:30:00.004Z

Acho que é muito difícil dizer: "Cada paralelepípedo da velha cidade essa noite vai se arrepiar" numa música. Mas parece não constituir qualquer problema para Chico Buarque. É o Brasil a marcar ritmo...

Fiquem com a letra de Vai Passar, música de 1984, do álbum com o mesmo nome do compositor / músico / escritor.

"Vai passar nessa avenida um samba popular
Cada paralelepípedo da velha cidade essa noite vai se arrepiar
Ao lembrar que aqui passaram sambas imortais
Que aqui sangraram pelos nossos pés
Que aqui sambaram nossos ancestrais
Num tempo página infeliz da nossa história,
passagem desbotada na memória
Das nossas novas gerações
Dormia a nossa pátria mãe tão distraída
sem perceber que era subtraída
Em tenebrosas transacções
Seus filhos erravam cegos pelo continente,
levavam pedras feito penitentes
Erguendo estranhas catedrais
E um dia, afinal, tinham o direito a uma alegria fugaz
Uma ofegante epidemia que se chamava Carnaval,
o Carnaval, o Carnaval
Vai passar, palmas pra ala dos barões famintos
O bloco dos napoleões retintos
e os pigmeus do boulevard
Meu Deus, vem olhar, vem ver de perto uma cidade a cantar
A evolução da liberdade até o dia clarear
Ai que vida boa, ô lerê,
ai que vida boa, ô lará
O estandarte do sanatório geral vai passar
Ai que vida boa, ô lerê,
ai que vida boa, ô lará
O estandarte do sanatório geral... vai passar"

Correntes d' Escritas 2012 - uma brisa que nos leva até à Póvoa de Varzim

2012-02-20T02:31:00.000Z

Tudo começará com o anúncio dos vencedores dos quatro prémios literários, na Sessão de Abertura, dia 23, às 11h00, no Casino da Póvoa.

Conhecer o escritor e a obra vencedora do Prémio Literário Casino da Póvoa, no valor de vinte mil euros, é um dos momentos mais esperados do Correntes d’Escritas. Da lista de mais de 200 livros, o júri, constituído por Ana Paula Tavares, Fernando Pinto do Amaral, José António Gomes, Patrícia Reis e Pedro Mexia, escolheu estes livros como finalistas: A Cidade de Ulisses, Teolinda Gersão, Sextante; As Luzes de Leonor, Maria Teresa Horta, Dom Quixote; Adoecer, Hélia Correia, Relógio D’Água; Bufo e Spallanzani, Rubem Fonseca, Sextante; Do Longe e do Perto - Quase Diário, Yvette Centeno, Sextante; Dublinesca, Enrique Vila-Matas, Teorema; O Homem que Gostava de Cães, Leonardo Padura, Porto Editora; Os Íntimos, Inês Pedrosa, Dom Quixote; Tiago Veiga – Uma Biografia, Mário Cláudio, Dom Quixote. Na Sessão de Abertura serão anunciados, também, o Prémio Correntes d’Escritas/Papelaria Locus, sobre o qual Luís Diamantino afirmou terem recebido “trabalhos de grande qualidade e houve dificuldade em escolher o vencedor”, o Prémio Correntes d’Escritas/Fundação Dr. Luís Rainha e o Prémio Conto Infantil Ilustrado Correntes d’Escritas/Porto Editora e lançada a Revista Correntes d’Escritas 11, totalmente dedicada a Eduardo Lourenço. Do Casino da Póvoa, o Encontro segue para o Auditório Municipal onde, às 15h00, D. Manuel Clemente irá proferir a Conferência de Abertura.

O ex-líbris do Correntes d’Escritas são as Mesas de Debate, quando centenas de pessoas, acomodadas nas cadeiras, nas escadas, no chão ou mesmo em pé, partilham emoções com os intervenientes.
Participar no Correntes d’Escritas é, também, estar a par das novidades literárias. Reconhecido como uma oportunidade para a apresentação de novidades no sector editorial e livreiro, o Encontro acolhe várias sessões de lançamentos de livros, quer na Casa da Juventude quer no Axis Vermar.

O programa oficial deste ano é o seguinte:

Dia 23, quinta-feira, 17h00 – Auditório Municipal
Mesa 1: «A Escrita é um risco total» – Eduardo Lourenço
Almeida Faria, Ana Paula Tavares, Eduardo Lourenço, Hélia Correia e Rubem Fonseca
Moderador: José Carlos de Vasconcelos

Dia 24, sexta-feira, 10h30 – Auditório Municipal
Mesa 2: «O fim da arte superior é libertar» – Fernando Pessoa
Alberto S. Santos, Fernando Pinto do Amaral, José Jorge Letria, Luís Quintais, Sofia Marrecas Ferreira e Care Santos
Moderador: João Gobern

Dia 24, sexta-feira, 15h00 – Auditório Municipal
Mesa 3: A Poesia é o resultado de uma perfeita economia das palavras
Jaime Rocha, João Luís Barreto Guimarães, Manuel António Pina, Manuel Rui e Margarida Vale de Gato
Moderador: Ivo Machado

Dia 24, sexta-feira, 17h30 – Auditório Municipal
Mesa 4: Toda a literatura é pura especulação
Eduardo Sacheri, Inês Pedrosa, João Bouza da Costa, Manuel Jorge Marmelo, Pedro Rosa Mendes e Rosa Montero
Moderador: Bia Corrêa do Lago

Dia 24, sexta-feira, 22h00 – Auditório Municipal
Mesa 5: A escrita é um investimento inesgotável no prazer
Afonso Cruz, Ana Luísa Amaral, Júlio Magalhães, Manuel Moya, Rui Zink e Valter Hugo Mãe
Moderador: Henrique Cayatte

Dia 25, sábado, 10h30 – Auditório Municipal
Mesa 6: Da crise da escrita não se pode fugir
Carmo Neto, João Pedro Marques, Miguel Real, Sandro William Junqueira, Valeria Luiselli e Salgado Maranhão
Moderador: Onésimo Teotónio Almeida

Dia 25, sábado, 16h00 – Auditório Municipal
Mesa 7: «As ideias são fundos que nunca darão juros nas mãos do talento» – Antoine Rivarol
Eugénio Lisboa, Gonçalo M. Tavares, Helena Vasconcelos, João de Melo, Luís Sepúlveda e Onésimo Teotónio Almeida
Moderador: Maria Flor Pedroso

Dia 28, terça-feira, 18h30, Instituto Cervantes, Lisboa
Mesa 8: Traços de crise enriquecem o texto literário
Afonso Cruz, Ana Paula Tavares, Care Santos, Manuel Moya e Valeria Luiselli
Moderador: Helena Vasconcelos

Um sublinhado de Isaac Babel...

2012-02-19T19:05:00.002Z

in Contos Escolhidos

Terminada a cerimónia nupcial, o rabino deixou-se cair num cadeirão. Depois saiu da sala e viu as mesas postas ao longo do pátio. Eram tantas que a sua cauda passava para lá do portão que dava para a Rua Gospitalnaia. Cobertas de veludo, as mesas serpenteavam pelo pátio como cobras exibindo a pança feita de coloridos retalhos, retalhos de veludo laranja e carmesim que cantavam com voz grave.

As salas tinham sido transformadas em cozinhas. Uma grossa chama, uma ébria e farfalhuda chama, batia nas portas enegrecidas pelo fumo. Nos seus raios fumegantes, assavam as faces das velhas e os queixos trémulos do mulherio de seios ensebados. O suor rosado como sangue, rosado como a espuma de um cão enraivecido escorria desse monte espesso que exalava um fedor adocicado a carne humana. Três cozinheiras, sem contar com as ajudantes, preparavam o jantar da boda, sob o comando da octogenária Reizl, marreca e minúscula, tradicional como o pergaminho da Tora.

Antes do banquete, apareceu à socapa no pátio um jovem desconhecido dos convidados. Procurou por Bênia Krik. Chamou Bênia Krik à parte e falou assim:

— Olhe, Rei! — disse ele. — Tenho de lhe dizer umas palavrinhas.

Foi a ti Hana da Rua Kostétskaia que me mandou…

Manuel António Pina... em dose dupla!

2012-02-19T04:00:00.004Z

"Amor como em Casa", poema de Manuel António Pina, prémio Camões (com muito mérito)...

«Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa.»

E do seu último livro 'Como se desenha uma casa' (Assírio & Alvim, 2011), fiquem com este "O regresso"

«Como quem, vindo de países distantes fora de
si, chega finalmente aonde sempre esteve
e encontra tudo no seu lugar,
o passado no passado, o presente no presente,
assim chega o viajante à tardia idade
em que se confundem ele e o caminho.
Entra então pela primeira vez na sua casa
e deita-se pela primeira vez na sua cama.
Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,
cidades, estações do ano.
E come agora por fim um pão primeiro
sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.»

in O Último Minuto na Vida de S.

2012-02-18T19:23:00.000Z

...perguntaste-me se tinha fome, disse que tinha fome de ti, dos nossos silêncios nocturnos, da hora do xadrez depois do jantar, da chegada dos nossos amigos ao serão, de sairmos os dois, abafados de casacos, juntinhos no banco de trás do carro oficial, mudos, serenos, despreocupados, mirando as luzes do Rato, descendo a Alexandre Herculano, atravessando a Avenida da Liberdade, subindo o Conde Redondo, desembocando na Graça, no Botequim da Natália Correia, que assomava à porta entre o fumo largo da boquilha, ordenando a um par de estudantes, ao modo de mãe, que se levantasse e nos cedesse a mesa, far-nos-ia companhia pela noite dentro, era a nossa madrinha, fora ela que combinara o nosso encontro na Varanda do Chanceler, um almoço, dissera-te ser eu uma princesa nórdica adormecida...

...disseste-me, havemos de passar uma noite inteira com a Natália, fecharemos o Botequim com ela, eu ri, afaguei-te o nariz, sujo de um cisco de cigarro, que apagavas no cinzeiro do assento, não pode ser, disse, a Natália fecha o bar às cinco da manhã e fica na rua a falar com as prostitutas, trata-as por dignas vestais de Afrodite, a deusa do amor, oferece-lhes dinheiro para elas irem para casa e elas, envergonhadas, nada tendo que retribuir, perguntam-lhe se quer que o chulo delas a satisfaça, a Natália abre a bocarra de madona e, carregando no sotaque açoriano, que as faz rir às gargalhadas histéricas, clama que de homens tem a vida cheia, já casou com quatro, enviuvou de um, namorou com mais três e concluiu que a força do mundo, a rosa mística que faz girar a humanidade, não pertence aos músculos dos homens, mas à ternura das mulheres – sede mulheres, fazei filhas às carradas, para mudarmos o mundo – rimo-nos...

in As velas ardem até ao fim

2012-02-17T20:46:00.000Z

Cruza os braços no peito e fala com a impassibilidade e a indiferença com que descreveria as circunstâncias de um acidente na esquadra da polícia.

- Eu estava em frente do piano e olhava para as orquídeas – diz depois. – Essa casa era como o disfarce de uma pessoa. Ou talvez o uniforme fosse o disfarce para ti? És o único a poder dar resposta a isso, e agora como já tudo passou, deste a resposta com a tua vida. Afinal, uma pessoa sempre responde com a sua vida inteira às perguntas mais importantes. Não importa o que diz entretanto, com que palavras e argumentos se defende. No fim, no fim de tudo, com os factos da sua vida responde às perguntas que o mundo lhe dirigiu com tanta insistência. Essas perguntas são as seguintes: Quem és tu?... Que querias realmente?... Que sabias realmente?... A que foste fiel ou infiel?... A quê ou a quem mostraste ser corajoso ou cobarde?... São essas as perguntas. E uma pessoa responde como pode, duma maneira sincera ou mentindo; mas isso não tem grande importância. O importante é que no fim, uma pessoa responde com toda a sua vida.

A minha estreia na apresentação de livros... Com Ana Paula Oliveira

2012-02-17T14:52:00.004Z

Um dia recebi esta mensagem:

Boa noite:

Não nos conhecemos, a não ser do facebook, mas conheço e sigo o seu blogue. Não querendo ser atrevida nem inoportuna, venho fazer-lhe um convite: a editora Calendário de Letras pretende fazer uma apresentação do meu segundo livro "O Santo guloso" na FNAC do Gaiashopping, no próximo dia 26, pelas 11h30. Seria uma honra para mim se aceitasse fazer a apresentação. Caso não aceite, compreendo e não levo a mal, só espero que me perdoe a ousadia.

Cumprimentos.
Ana Paula Oliveira

Acham que perdoei?

Fiquem com as palavras da autora e conheçam a sua obra. Para mim é uma honra participar desta apresentação. Estão todos convidados!

Notícias à Quinta

2012-02-16T22:59:00.002Z

Inicia-se hoje a rubrica Notícias à Quinta. Aqui daremos destaque a lançamento de livros, notícias do mundo literário, editoras, livrarias, autores e até jardins, tertúlias e cafés com letras.

Hoje o espaço vai para a Editora Guerra & Paz*!

Amanhã, dia 17 de Fevereiro esta Editora lança o livro de Delmore Schwartz Nos Sonhos Começam as responsabilidades e outras histórias.

Delmore Schwartz nasceu a 1913. Poeta e ficcionista foi o maior expoente literário da sua geração. Em 1935 escreveu «Nos Sonhos Começam as Responsabilidades e outras histórias». Uma obra-prima de literatura norte-americana do século XX, pela primeira vez traduzida em português cujo prefácio é de Lou Reed. Em Nos Sonhos Começam as Responsabilidades e outras histórias um jovem, cujo nome nunca saberemos, assiste à projecção de um filme mudo num velho cinema de Nova Iorque. Para seu espanto as imagens que desfilam à sua frente são as do romance dos próprios pais. Um livro que é uma ode nostálgica à cidade que nunca dorme. A mais bela, alucinatória e comovente que alguma vez terá sido escrita.

Além deste livro, no mês passado saiu a tradução de Soljas escrito pelo jornalista de investigação e editor do Sunday Mirror Graham Johnson.
Depois de três anos infiltrado no submundo dos ganges, Johnson escreve este livro, em que a ficção revela toda a verdade. Um relato chocante sem pudor no vocabulário.
Em Soljas, as armas são tão comuns nas mãos dos adolescentes como os telemóveis. Do crescente crime organizado à distorcida cultura de celebridades, aqui está retratado um mundo em queda livre. Uma narrativa explosiva, com uma linguagem sem pudor. E se este retrato já estiver às portas das cidades portuguesas?

Da colecção prestigio da Guerra & Paz saiu, também no final de Janeiro, Correspondência 1943 – 1959, o livro que revela, pela primeira vez, as cartas que foram trocadas entre dois nomes incontornáveis do século XX: o poeta Jorge de Sena e o filósofo Delfim Santos. O volume conta com uma apresentação de Mécia de Sena e um estudo rigoroso e sistemático de Delfim Santos.

A amizade entre o poeta e o filósofo nasceu nas tertúlias e nos cafés literários de Lisboa, sobre os quais as cartas contêm oportunas referências - quer a estabelecimentos, quer a grupos constituídos, como o de Carlos Queiroz ou de José Marinho e Álvaro Ribeiro, por exemplo. Um retrato do ambiente cultural do pós-guerra e dos anos 50 em Portugal.

Fica a sugestão! Aguardem uma viagem aprofundada a alguns destes títulos!

*A informação detalhada: Cortesia de Catarina Rodrigues, Guerra & Paz Editora

Livros que deram filme: A Invenção de Hugo Cabret

2012-02-16T21:35:00.001Z

A Invenção de Hugo Cabret
de Brian Selznick

Paris, anos 30.

Após a morte de seu pai que era relojoeiro, Hugo Cabret vive clandestinamente numa estação de comboios, em Paris, com o seu tio alcoólico, que lhe ensina a roubar e a tratar dos relógios.

Esgueirando-se por passagens secretas, o menino cuida do funcionamento dos gigantescos relógios do lugar. Ele precisa de se manter invisível porque guarda um incrível segredo. Descoberto pelo severo dono da loja de brinquedos e por sua curiosa afilhada, todos os seus planos entram em perigo...

Tem sempre os seus bolsos cheios de dezenas de peças de metal que retira dos brinquedos que rouba na loja e um pequeno caderno de capa gasta, cheio de esquemas, desenhos e estranhas invenções — uma delas é uma máquina de aparência humana que o menino esconde num dos locais secretos da estação! À noite, Cabret tenta reconstruir o misterioso autómato, na esperança de revelar a mensagem guardada entre seus mecanismos.
No entanto, não sabe por quanto tempo conseguirá manter seus planos...

O autor, Brian Selznick, compôs a história com textos e ilustrações que desenvolvem a história como num story-board de cinema. A interacção entre realidade e ficção é outro dos pontos fortes do livro, pois a obra recria uma época chave da história da humanidade: a industrialização europeia, o auge dos caminhos-de-ferro, os mecanismos (aplicados às artes, à magia, à relojoaria) e o surgimento do cinema.

Apesar da obra ter sido apresentada ao público como uma “graphic novel”, ou uma mistura bem sucedida de romance com story-board e picture book, não é fácil catalogá-la, pois as imagens não são meras ilustrações, visto que as suas sequências assumem um carácter narrativo independente do texto apresentado.

Quanto à sua adaptação para cinema A Invenção de Hugo Cabret fica entregue ao realizador Martin Scorsese.

O filme foi apresentado no Festival de Nova Iorque e estreia hoje em Portugal (16 de Fevereiro) apesar de ter sido apresentado em ante-estreia no dia 9 em Guimarães, no âmbito da Capital Europeia da Cultura.

As aventuras do Hugo podem ser vistas em 3D e são inspiradas no livro de Brian Selznick.

O filme A Invenção do Hugo está nomeado para 11 Óscares incluindo melhor realizador e filme. A cerimónia da entrega das estatuetas douradas está agendada para o próximo dia 26 de Fevereiro, nos Estados Unidos.

Sombra de mim em ti

2012-02-16T14:44:00.002Z

Soltas vão as horas, numa noite quente e húmida.

Sou guardiã dos pensamentos que poluam na noite escura.

Viajo por becos e esquinas …resgato no manto do silêncio, a solidão que habita nestes caminhos encruzilhados. São gente de olhar perdido em busca de respostas que não querem ouvir.

Sinto o peso da sua presença em forma de um denso fumo que o envolve.

Aproximo-me…não sente a minha presença…sou invisível como sãos os seus pensamentos que correm livremente. Ligeiramente curvado, acende mais um cigarro e inspira fortemente …sopra com preguiça o fumo que sai pela boca, acariciado pelos seus lábios. Corro atrás dessa nuvem e oiço….

- Não tenho relógio…detesto relógios! Fazem sentir-me preso e eu nasci para não ter outro ritmo que não seja o meu.

Gosto da noite! A sua escuridão é como uma amante…dá prazer e nada questiona…está simplesmente porque quer estar. Por isso, é na noite que acerto o meu desassossego. Vagueio o corpo e liberto a alma.

Sem pressas, ando pelas ruas. Vejo as putas que, em lânguidos movimentos, vendem o prazer com minutos contados e os homens que as compram, cheirando a sexo em ebulição.

Tudo acontece ao ritmo da vida real, nua e crua. Sem fingimentos, sofisticações: os odores que sinto são de corpos suados, os olhares que me cobrem têm marcas de sonhos rasgados e as melodias que entoam são dedilhadas em violas gastas por um tempo sem memórias.

Gosto disto. Sinto-me vivo aqui. Neste mundo, a indiferença é um estado de alma de quem nada pede porque nada tem para dar. Sou apenas mais um que deambula pelas ruas. Nada me pertence e eu não pertenço a ninguém. Sou apenas Eu e quanto mais habito neste mundo, mais pleno Sou.

Não me interessa a incompreensão dos outros, estou-me nas tintas para isso. Ninguém me questionou, se as amarras que prenderam as minhas asas, feriram! Ninguém quis saber, as batalhas que travei e que preço paguei para as vencer.

Desbravei mundos…fiz das cidades minhas amantes e em cada uma amei o prazer. Cada rua foi minha, possuída ferozmente. Meu corpo ficou exausto dessa entrega, mas renovado para, noutro recanto, jorrar novamente em prazer.

Vi a injustiça erguida em estandarte…Fiz do ódio meu Aladino e desventrei os medos castrantes. Quis a liberdade plena de ser omnipresente e omnisciente e sem barreiras saltar o abismo.

Vivi a incerteza da minha própria certeza e hoje, vivo apenas com a minha certeza incerta.

Não quero mais nada porque já tive tudo. O nada que me acompanha preenche o tudo que dentro de mim vive.

Vou pintar a vida que quero com as cores da minha poesia e despojado de tudo, resgatarei todos os sonhos na tela que comecei e que nunca terá fim….

- Dá-me um cigarro! Peço-lhe.

- Pensava que nunca mais pedias – responde-me o homem de gabardina preta que fuma um cigarro na esquina de uma noite escura.

Em silêncio, olhamos o fumo que sai das nossas bocas e que suavemente esvai-se na escuridão…pensamentos que voam em concordância.

Elsa Martins Esteves

Tela de MNN

in Terno Bárbaro

2012-02-16T14:05:00.000Z

"Tal como eu, Vladimir sabia falar com os animais; cada vez que encontrava uma gata, logo lhe estendia o dedo e, tocando o seu focinho, entrava em comunicação com ela e dizia-me: «Doutor, quem é amigo dos animais é graciosamente amigo de Deus, e assim, duma só vez, une e liga o que há de mais baixo com o mais alto, fechando o círculo, exactamente como eu quando através das minhas gravuras fujo do lixo da fábrica para o arrebatamento máximo do meu espírito.»

(...) Chegamos à igreja de Proseky e, como estava aberta, entrámos, porque essa igrejinha tinha quase mil anos...
Aí, uma arrumadeira limpava os bancos e junto dela andava um belo gato, tal como eu gosto, cinzento e preto, com patinhas e peito brancos e focinho cor-de-rosa, e o gato passeava pelos bancos, e quando a mulher da limpeza se ajoelhou para limpar o altar o gato saltou atrás dela sobre o estrado; sentado ao lado da campainha da elevação, olhava como se fosse o ajudante da missa ou o sacristão, ou algo ainda mais, como receava Vladimir...

(...) Quando no domingo fomos à missa, foi exactamente como Vladimir tinha previsto. Durante a missa solene, o gato lá estava sentado ao lado da campainha, olhando o altar, e quando nos viramos verificámos que nenhuma cara humana exprimia tanta devoção e tanta sabedoria como o gato, de modo que Vladimir me sussurrou que o gato, que observava deliciado o padre dizendo a missa, estava em comunicação directa com Deus e Deus, através do padre, estava em ligação directa com o gato, e que assim, em casos excepcionais, os gatos superam a fé morna de certos crentes, e que o céu deve estar cheio de gatos."

* a imagem foi retirada do blogue Lulinlulin.

A estreia de Alexandra Lucas Coelho no romance, pela Tinta da China

2012-02-16T00:05:00.000Z

Eu sei que ainda falta algum tempo para sair este livro. Mas não resisto, desde já, a partilhar a sua capa e o título do primeiro romance da jornalista Alexandra Lucas Coelho - e a noite roda.

Fiquem com a primeira parte de uma entrevista que ela deu ao Programa do Jô, no Brasil. Conheçam o percurso da escritora / jornalista - na altura a conversa rodava em torno de Tahrir!, um livro também publicado em Portugal pela Tinta da China, sobre a Revolução no Egipto.

(Aconselho a leitura do artigo que o Pedro Ferreira escreveu sobre a Alexandra há uns meses atrás aqui no blogue)

Primeira página do livro do mês... Por Penelope Fitzgerald

2012-02-14T21:14:00.004Z

Ontem li 1/3 do livro do mês.

Começa assim:

"Em 1959, Florence Green passava de vez em quando uma noite em que não sabia com toda a certeza se dormira ou não. Tal devia-se às suas preocupações sobre se devia comprar a Old House, uma pequena propriedade com armazém próprio na primeira linha de praia para abrir a única livraria de Hardborough. Provavelmente, era essa incerteza que a mantinha acordada. Avistara certa vez uma garça a voar por cima do estuário, tentando, em pleno voo, engolir uma enguia que acabara de pescar. A enguia, por sua vez, debatia-se para escapar à goela da garça e via-se um quarto, metade, ou ocasionalmente três quartos dela a pender do bico. A indecisão que ambas as criaturas expressavam era lamentável. Haviam enfrentado demasiado. Florence achava que, se não dormira de todo - e as pessoas afirmam muitas vezes tal coisa querendo dizer outra bem diferente -, fora por pensar a noite toda naquela garça."

Just My Type - os nossos tipos, tipografias e desenhos afins

2012-02-14T08:00:00.001Z

A tipografia é de certeza uma das partes mais importantes da nossa vida. Desde a publicidade, às mais diversas formas de comunicação informativa ou lúdica até à nossa comunicação mais pessoal, colectiva ou profissional, as letras e os seus tipos diferentes estão sempre presentes. A paixão do Steve Jobs pela tipografia levou a que incluísse nos seus softwares essa diversidade de tipos que em consequência levou à massificação da sua utilização, primeiro em utilizadores Mac/Apple e mais tarde em outros sistemas operativos.

Dessa paixão nasce esta nova rubrica no blogue que tratará não só de temas relacionados com a tipografia e fontes mas também com o design/ desenho de capas, formatos e miolos de livros. Na verdade vamos tentar fazer da paixão pelos livros e pela leitura o que a anatomia faz pela medicina, uma viagem às mais profundas partes dos seus corpos.

Começamos com o livro "Just My Type", de Simon Garfield. Um livro de histórias sobre as fontes, onde se examina como a Helvetica e a Comic Sans foram tomando um grande lugar no mundo. Explica porque ainda estamos influenciados por opções de tipos feitas há mais de 500 anos atrás. O livro é sobre esse momento crucial em que as fontes deixaram o mundo da Letraset, das gavetas do armários tipográficos e foram carregados para computadores e se tornaram em algo que todos temos um entendimento mínimo e que em muitos dos casos até opinamos. Além de tudo isso, o livro revela quais podem ser as fontes melhores e piores do mundo - e o que a sua escolha sobre você ou quem as utiliza.

A escolha recai sobre este livro para começar exactamente porque o autor, Simon Garfield, não é um desenhador gráfico, tipógrafo ou alguém da área profissional. Jornalista, essencialmente de reportagem trabalha os autores de fontes e tipografos em tom de entrevista com o seu trabalho. Não esperem um estudo avançado de tipografia, mas um bom relato com humor e muito boa visão sobre o tema numa leitura não muito pesada ou técnica.

Que eu tenha conhecimento não se encontra traduzido em português mas a versão inglesa (original) está disponível em vários sites de venda de livros (nacionais e internacionais). Editado pela Profile Books Ltd pode ser encontrado em edição Paperback ou Capa Dura, o preço ronda os €12.

Últimas Notícias do Sul - a novidade de Luis Sepúlveda a chegar às livrarias

2012-02-13T23:53:00.000Z

Está aí o novo livro de Luis Sepúlveda.

"As palavras de Luis Sepúlveda e as fotografias de Daniel Mordzinski conduzem-nos rumo ao Sul, numa viagem que não deixará nenhum leitor indiferente."

Diz o Chileno:

"Este livro nasceu como a crónica de uma viagem realizada por dois amigos, mas o tempo, as mudanças violentas da economia e a voracidade dos triunfadores transformaram-no num livro de notícias póstumas, no romance de uma região desaparecida. Nada do que vimos existe tal como o conhecemos. De certo modo fomos os afortunados que presenciaram o fim de uma época no Sul do Mundo. Desse Sul que é a minha força e a minha memória. Desse Sul a que me aferro com todo o amor e com toda a raiva.

Estas são, pois, as últimas notícias do Sul."

Provavelmente, toda a nossa vida é Poesia

2012-02-13T10:54:00.000Z

Meu velho Agostinho,

Há 106 anos nasceste para o Mundo e como saberás o Mundo ainda não nasceu para ti. O teu Quinto Império, o que guardaste da mão do nosso António, o Vieira, mantém-se vivo nos escritos que vão aparecendo, sem que a comprensão os acompanhe. O malandro do Pessoa sempre deixou as arcas e parece que é agora que nos vamos deleitar a descobrir mais um pouco da vossa simplicidade. Aquela que vos tornou grandes. Enormes. Para lá da Dízima.

Encontrei cartas trocadas entre ti e o meu pai. Encontrei-as na memória, no arquivo da mente, nesse extraordinário compartimento que guarda a marca de água da Existência. A Essência é o que se manifesta dela, ou se vai manifestando. Num momento em que a raiz é assolada pelo encontro do fruto, revisito-te nas prateleiras onde te guardo, a ti e ao espaço mágico da tua sala, onde as janelas dignas de umas Águas Furtadas vertiam mil memórias e outras tantas histórias.

Felicidade e Alegria, dizias tu, meu velho Agostinho, que o importante é a liberdade do espírito, que a dificuldade da diacronia pedia alegria tornando a felicidade indiferente. O que é isso de ser feliz?… Se pudesse dir-te-ia hoje que descobri que a felicidade é o ponto de situação da diacronia, indiferente à euforia e à medida do tempo, e que o importante não é ser feliz mas ir sendo.

Sem necessidade de eternizar a ocasião extraordinária do diálogo comigo própria, roubo-te a expressão e digo-te …toda a nossa vida é poesia e eu prometo-te que há-de continuar a ser feita. De ti , e pelas tuas palavras que gritaram a sede de haver tanto por cumprir.

Parabéns meu velho. Sempre.

ConvitE para um ChÁ

2012-02-12T19:32:00.000Z

Estão a ver uma chaleira,

cheia de água,

quando ferve?

Como num fim de tarde de Inverno.

Como que para fazer um chá.

E a chaleira a borbulhar

e a perder pequenas… minúsculas… mínimas…

gotas de água.

Como uma boca cheia de palavras,

a perder migalhas…

E se a mão tocar no metal?

Sim, sem querer!

A pele em fogo…

A marca ínfima,

quase invisível…

A dor tão grande!

Como se mede uma dor?

E… se apenas uma gota?

Procuramos na mão

um vestígio, uma evidência,

e nada encontramos,

nem água, nem vapor,

apenas o lugar da dor.

Dor que não voa não precisa de penas!

Dizia a minha avó.

Não dizia nada.

Acabei de inventar!

Porque é que contei isto?

Desculpem, pensava…

no que sente um corpo quando o amor acaba.

Mas… e se… não uma gota…

Uma chuva, uma tempestade, um dilúvio!

Não é com dilúvios que se afogam os mundos?

Eu sei… a vaguear outra vez…

culpa do tédio na espera…

… que na chaleira a água comece a ferver…

Chá de cidreira.

Dizem que bom para azias, amarguras

e outros desarranjos de estômago.

São servidos?

Pessoa de Domingo com cheiro a maçã

2012-02-12T10:48:00.002Z

É Domingo de manhã, pasmaceira e tarte de maçã no forno.
Um poema. Uma canção. Uma partilha.

Leiam o poema. Escreveu o nosso Pessoa. Canta o Dorival Caymmi.
Sigam o www.youtube.com/watch?v=f6MY5RUyBjw.

"Na ribeira deste rio
ou na ribeira daquele
passam meus dias a fio.
Nada me impede, me impele,
me dá calor ou dá frio.

Vou vendo o que o rio faz
quando o rio não faz nada.
Vejo os rastros que ele traz,
numa sequência arrastada,
do que ficou para trás.

Vou vendo e vou meditando,
não bem no rio que passa
mas só no que estou pensando,
porque o bem dele é que faça
eu não ver que vai passando.

Vou na ribeira do rio
que está aqui ou ali,
e do seu curso me fio,
porque, se o vi ou não vi,
ele passa e eu confio."

Fernando Pessoa

* a ilustração é de Etienne Delessert e pertence a um livro infantil norte-americano.

Ah, e não esquecer - já arrancou a exposição sobre Fernando Pessoa "Plural Como o Universo" na Gulbenkian. Horários, preços e que mais no link que se segue. A não perder. www.gulbenkian.pt/section30artId1546langId1.html

O que diz a Morte - poema de Antero de Quental

2012-02-11T20:27:00.000Z

Aos 49 anos desaparecia Antero de Quental. Com um tiro na cabeça, a 11 de Setembro de 1891.

Hoje deixo-vos o poema "O que diz a Morte."

"Deixai-os vir a mim, os que lidaram;
Deixai-os vir a mim, os que padecem;
E os que cheios de mágoa e tédio encaram
As próprias obras vãs, de que escarnecem...

Em mim, os Sofrimentos que não saram,
Paixão, Dúvida e Mal, se desvanecem.
As torrentes da Dor, que nunca param,
Como num mar, em mim desaparecem. -

Assim a Morte diz. Verbo velado,
Silencioso intérprete sagrado
Das cousas invisíveis, muda e fria,

É, na sua mudez, mais retumbante
Que o clamoroso mar; mais rutilante,
Na sua noite, do que a luz do dia."

in Sonetos

a-ver-livros: À volta de Botero

2012-02-10T01:49:00.001Z

É provável que conheça Botero, ou que, pelo menos, dele já tenha ouvido falar. Se não for o caso, aviso já que hoje não estou virada para biografias - e se a deste artista colombiano, quase a fazer 80 anos, tinha por onde explorar! Estou virada apenas para contemplação. Um pouco ao jeito das figuras de volumetria exagerada por que é famoso, como que paradas no tempo a olhar apenas para dentro de si mesmas. Mesmo quando acompanhadas. Mesmo quando de livro na mão, como as representou uma vez e outra.

É para esses quadros que olho. É neles que me perco. Não em detalhes circunstanciais como o facto de, na adolescência, o pequeno Fernando ter chegado a andar dois anos numa escola para ‘matadores’ – mas era melhor no atelier com papel e pincel do que na arena com espada e capote.

Foi por essa altura da sua vida que se cruzou com um livro que lhe alterou o rumo. Teria uns quinze anos e abriu um livro de arte moderna. “Nem sabia que essa coisa chamada arte existia”, afirmou de memória. Muito mais tarde, já este mês, numa outra entrevista, diria: "O mais triste de morrer é não poder pintar. Parece que não nos deixam pintar lá em cima".

Enquanto não chega 'lá acima', lá para onde quer que ele acredite ir quando a morte o levar, Botero continua a inaugurar exposições por aí. Nesta altura está com uma individual no Centro Cultural Erico Veríssimo, em Porto Alegre, no Brasil. A seguir vem outra no Palacio de Belas Artes da Cidade do México. E a 19 de Abril, dia de aniversário, estará em Itália, para ser alvo de uma grande homenagem em Petrasanta, na Toscana, onde mantém uma residência.

Isto tudo se o vento dos tempos não arrancar páginas ao livro que ainda tenciona viver. Sobre livros, além daquela menção ao que lhe abriu os olhos para o mundo da arte, não encontrei outra referência. Mas encontrei uma frase bem interessante: "Nos meus quadros há coisas improváveis, não impossíveis". Vai ter que servir para encerrar este texto. Afinal, o interessante é mesmo contemplar as telas com livros dentro, não é?

P.S.: Caso queiram assistir a um video de Dezembro último sobre a arte de Botero com uma pequena entrevista ao próprio, encontram-no neste link.

^{http://www.castyourart.com/en/2011/10/19/fernando-botero-kunstforum-vienna/}

Os Livros Estão Sempre Sós

2012-02-08T23:45:00.000Z

"Os livros estão sempre sós. Como nós. Sofrem o terrível impacto do presente. Como nós. Têm o dom de consolar, divertir, ferir, queimar. Como nós. Calam a sua fúria com a sua farsa. Como nós. Têm fachadas lisas ou não. Como nós. Formosas, delirantes, horrorosas. Como nós. Estão ali sendo entretanto. Como nós. No limiar do esquecimento. Como nós. Cheios de submissão ao serviço do impossível. Como nós."

Ana Hatherly, in 'Tisanas'

Fevereiro com Penelope Fitzgerald

2012-02-07T23:52:00.000Z

«“A Livraria” é um romance sábio, tocado aqui e ali por alguma melancolia de um tempo passado, e escrito de maneira tão consistente e vívida, que a mais pequena das cenas se enche de impressões como se fosse insuflada de cores. No final da leitura, o leitor anseia por mais romances desta grande romancista inglesa.»

Assim reflecte José Riço Direitinho para a edição Ípsilon do Público.

O livro saiu em 2011 pela mãos do Clube do Autor.

Sobre ele, ainda se sabe pouco. Vejamos a sinopse:

Inglaterra, 1959.

"Florence Green vive na pequena vila costeira de Hardborough, longe de tudo, e que se caracteriza precisamente por aquilo que não tem. Florence decide então, contra tudo e todos, abrir a primeira e única livraria da terra.

Florence compra um edifício abandonada há anos, gasto pela humidade e com o seu próprio fantasma. Como se não bastasse o mau estado da casa, ela terá de enfrentar as pessoas da vila que, de um modo cortês, mas inabalável, lhe demonstram a sua insatisfação com a existência da primeira livraria local. Só a sua ajudante, uma menina de dez anos, não deseja sabotar o seu negócio.

Quando alguém sugere que coloque à venda a primeira edição de Lolita de Nabokov, a vila sofre um «terramoto» subtil, mas devastador. E finalmente, Florence começa a suspeitar da verdade: uma terra sem uma livraria é, muito possivelmente, uma terra que não merece qualquer livraria.

A Livraria é uma obra-prima acerca do mundo dos livros, dos sonhos e das vicissitudes da vida, sob a forma de uma história envolvente e original."

Quanto à autora, "Penelope Fitzgerald é uma das mais notáveis vozes da ficção britânica. Depois de se licenciar em Somerville College, Oxford, trabalhou na BBC e durante a guerra foi editora de um jornal literário, geriu uma livraria e ensinou em várias escolas, incluindo uma de teatro. Autora de nove romances, três dos quais – A Livraria, The Beginning of Spring e The Gate of Angels –estiveram na shortlist para o Booker Prize, ganhando o prémio em 1979 com Offshore. O seu último livro, A Flor Azul, em 1995 foi eleito como o Livro do Ano."

«De todos os romancistas da língua inglesa do século XX, Penelope Fitzgerald é indiscutivelmente a maior… Consistente e convincente.»
Spectactor

«Uma narrativa maravilhosa e penetrante.»
Times Literary Supplement

«Um livro original que se lê com muito prazer.»
Financial Times

«Simultaneamente sábio e triste. Um livro vivamente recomendado.»
Library Journal

A Livraria é a escolha deste mês para leitura conjunta. Foi a Cristina Correia que apresentou a sugestão. Aqui vamos nós!

Agüeros: Seremos a tua memória

2012-02-07T01:27:00.001Z

O mundo é uma aldeia mas ainda não. E em Nova Iorque vive um gigante porto-riquenho que eu nunca tinha avistado, um poeta que não se lembra dos seus próprios poemas. Houve tempos em que foi instrutor de operações com mísseis teleguiados, hoje não consegue guiar a memória pelos meandros do passado, sequer ler ou escrever, chama-se Jack Agüeros, sofre de Alzheimer.

Cruzei-me com ele num acaso, mais um daqueles que nos marcam os dias – quem sabe os recordarei mais tarde? Sei que, enquanto esta doença não agarrar o meu pé, não o esquecerei. Nem as imagens dolorosas que me apanharam na esquina, completamente desprevenida, e me arrombaram a alma.

Vejam-nas – com olhos de ver, com ouvidos de ouvir, não passem adiante para voltar cá no fim, têm que ver este video. Agora. E já falamos.

“Devia voltar a escrever. É bom para o coração”, diz Jack. E sorri ao de leve, enquanto se ouve a ternura da filha.

O vídeo a que acabaram de assistir foi feito para o jornal “New York Times”, numa reportagem tocante – porque toca alguém que nos toca com as suas palavras, porque nos pode tocar um dia a nós. Podia, desatando o nó que tenho agora na garganta, falar-vos dos seus 77 ou 78 anos de vida, primeiro em Porto Rico, depois nos Estados Unidos. Falar-vos das suas inúmeras realizações. Podem encontrá-las aqui, no artigo de jornal, ou aqui, num ensaio bastante completo. Fazer o que eu fiz, pesquisar, ler tudo o que pude, entrar numa espécie de transe, horrível e, ao mesmo tempo maravilhoso.

Mas sento-me aqui ao computador a dizer-vos nem sei o quê. Só me ocorre que acabei de o descobrir. Quanto tempo terei antes de o perder também? Celebro-lhe antes a vida como lhe celebrarei um dia a morte, tomando a liberdade de traduzir para português os dois ‘salmos’ poéticos –ele que não acreditava nem deixava de acreditar em Deus – publicados no NYT. Joaquin ‘Jack’ Agüeros, seremos a tua memória.

“Salmo para a Distribuição

Senhor,
na 8th Street
entre a 6th Street e a Broadway
há sapatarias suficientes
com sapatos suficientes
para me fazer pensar
por é que há gente descalça
à face da Terra.

Senhor,
tens que despedir o Anjo
encarregue da distribuição.

Psalm For Distribution

Lord,
on 8th Street
between 6th Avenue and Broadway
there are enough shoe stores
with enough shoes
to make me wonder
why there are shoeless people
on the earth.

Lord,
You have to fire the Angel
in charge of distribution.

“Salmo para Janelas e Nuvens Abertas

Senhor,
reserva-me um lugar no céu, numa nuvem,
com Índios, Negros, Judeus, Irlandeses, Italianos,
Portugueses, e imensos Asiáticos e Árabes, e Hispânicos.

Senhor,
eu não me importo que eles ponham
a música demasiado alta
ou que deixem as janelas abertas –
eu gosto do cheiro das comidas étnicas.
Mas Deus,
se o céu não for integrado
e se alguns dos Anjos forem racistas
eu juro que não vou aparecer
porque, Senhor,
eu já vi o inferno.

--

Psalm for Open Clouds and Windows

Lord,
reserve a place for me in heaven on a cloud
with Indians, Blacks, Jews, Irish, Italians,
Portuguese, and lots of Asians and Arabs, and Hispanics.
Lord,
I don’t mind if they play
their music too loudly,
or if they leave their windows open –
I like the smell of ethnic foods.
But Lord,
if heaven isn’t integrated,
and if any Angels are racists,
I swear I’m going to be a no-show
because, Lord,
I have already seen hell."

a-ver-livros: De Poynter a Kipling, passando vagamente pela senhora que está na sala a ler com um gato aos pés

2012-02-06T23:34:00.000Z

A casa aquecida, o gato por perto, um livro nas mãos, os antepassados na parede. Um serão ao melhor estilo de Sir Edward John Poynter, que assina este aconchegante "An Evening at Home", tela de 1888. Foi nela que parou o meu olhar esta noite.

Sir Edward John Poynter (1836–1919) foi um barão e pintor inglês que chegou mesmo a ser presidente da Royal Academy e director da National Gallery. Devido a uma saúde débil na juventude, costumava passar os invernos na ilha da Madeira. Devem ter-lhe feito bem, que o rapaz cresceu com garbo, casou-se com uma beldade famosa à época, que lhe daria três filhos, e só morreu já com 83 anos, num sábado de manhã.

Filho do arquitecto que desenhou o londrino hospital de St. Katherine, neto pelo lado materno do eminente escultor Thomas Banks, Sir Edward continuou toda a vida ligado a gente do mais alto gabarito. Até porque a mulher tinha três irmãs e Georgiana casou-se com outro artista reputado, Edward Burne-Jones; Louisa foi mãe de Stanley Baldwin, três vezes primeiro-ministro do Reino Unido; e a terceira, Alice, imagine-se, deu à luz o poeta e escritor Rudyard Kipling - que receberia um Nobel da Literatura em 1907!

Nada como ligações familiares deste calibre para justificar que junte a este quadro o poema que se segue. Do sobrinho Kipling, pois claro. Sim, o tal que disse 'A mulher mais idiota pode dominar um sábio. Mas é preciso uma mulher extremamente sábia para dominar um idiota.' Será que se referia à senhora que está na sala a ler com um gato aos pés?

"A FÊMEA DA ESPÉCIE

Se o camponês do Himalaia encontra um urso feroz,

ele grita para o monstro, de modo a baixar-lhe o facho;

mas a ursa fêmea, acossada, mostra as garras, mostra os dentes,

pois a fêmea de uma espécie é mais mortal do que o macho.

Quando Nag, a cobra, astuto, ouve passos descuidosos,

se arrasta às vezes, de lado, evitando algum empacho;

mas a sua companheira não se arreda do caminho,

pois a fêmea de uma espécie é mais mortal do que o macho.

Quando os Jesuítas pregaram para os Hurons e os Choctaws,

rezavam por não ser presas do feminino penacho,

que elas – e não os guerreiros – é que os faziam tremer,

pois a fêmea de uma espécie é mais mortal do que o macho.

O peito tímido do Homem explode sem dizer nada,

pois da Mulher por Deus dada não se dispõe com despacho,

mas a história do marido confirma a do caçador –

pois a fêmea de uma espécie é mais mortal do que o macho.

O Homem, urso em muitos casos, verme ou selvagem em outros,

propõe negociações e reconhece o contrato;

só muito raro é que torce a lógica da evidência

até a extrema conclusão, num imperdoável ato.

Medo ou tolice é que o impelem, antes de punir os maus,

a dar julgamento justo ao vilão mais irreflexo.

O júbilo aplaca-lhe a ira; dúvida e pena não raro

pasmam-no em muitas questões – para o escândalo do Sexo!

Mas a Mulher por Deus dada cada fibra de seu corpo

numa questão só aplica, de ânimo aceso em fogacho;

e por concluir a questão, prevendo falhas futuras,

a fêmea da espécie tem de ser mais mortal que o macho.

Quem Morte e tortura enfrenta pelos que tem junto ao seio,

não a detêm pena ou dúvida – não se curva a fato ou piada.

Isso é diversão para homens, de que a honra dela não pende;

Ela, a Outra Lei que nós temos, é aquela Lei e mais nada!

Ela não pode dar vida para além do que a engrandece,

como a Mãe do Infante ou como Companheira do seu Par;

e quando, faltando Infante e Homem, clama o seu direito

de femme (ou barão), é o mesmo o equipamento a empregar.

Com convicções é casada, pois faltam laços maiores;

suas rusgas são seus filhos, e ai de quem disso se esquece!

Não terá frios debates, mas pronta, desperta, instante,

a guerrear por esposo e filho, a fêmea da espécie.

Sem provocações e ameaças, a fêmea do urso assim briga;

e com a fala que envenena e rói, a cobra sem dó;

e vivisseção científica do nervo até que ele seque,

e de dor se estorça a vítima – como com o Jesuíta a squaw!

Assim é que o Homem, covarde, quando se ajunta em concílio

com seus bravos companheiros, para ela um lugar não rende

onde, em guerra com a Consciência e a Vida, levanta as mãos

a um Deus de abstrata justiça – que mulher alguma entende.

O Homem sabe! E sabe mais: que a Mulher que Deus lhe deu

deve ordenar sem impor-se, sem obrigá-lo ao agacho;

e Ela sabe, pois o avisa, e Seus instintos não falham,

que a fêmea da Sua espécie é mais mortal do que o macho!"

As janelas do mundo, em Fevereiro a de Xi Chuan

2012-02-05T23:45:00.000Z

"Esta é a única janela da sala onde eu moro. Construído sobre as fundações de um antigo mosteiro, transformou-se em residência de artistas, no 10º. bairro de Paris, onde resido. Só olho através desta janela quando estou a fumar." - Dennis Cooper

No blogue da revista The Paris Review abriram desde de Janeiro deste ano uma rubrica sobre as janelas do mundo vistas pelos olhos de vários artistas e escritores de todo o mundo.

De seguida a tradução de parte do artigo de Fevereiro pelos olhos de Xi Chuan. Podem ler o artigo original e completo e ver as imagens a partir deste link para a página do blogue.

"Esta é uma das três janelas do meu estúdio. É um apartamento de um só quarto no décimo quinto andar. Não sei quantos pisos tem este edifício, provavelmente vinte cinco ou mais, apesar de eu nunca ter subido acima do piso décimo sétimo. (...)
Quando eu olho para fora, pela janela, vejo carros a passar na ponte. Nada mais." - Xi Chuan

Livros que deram filme: Este País não é para Velhos, Cormac McCarthy

2012-02-05T04:15:00.000Z

A propósito da colecção de 5 dvd's que podem adquirir na compra do Jornal Expresso, Revista Caras ou Visão; resolvi trazer-vos a história de Este País não é para Velhos, baseado no romance do grande escritor americano Cormac McCarthy.

Dirigido pelos irmãos Coen em 2007, foi um dos filmes mais premiados no ano seguinte. Melhor filme, melhor realização, melhor argumento adaptado e o Oscar para Melhor Actor secundário - Javier Bardem (tornou-se no primeiro actor espanhol a conquistar a estatueta).

O filme conta igualmente com as participações de Tommy Lee Jones e Josh Brolin nos principais papeis.

Quanto ao livro, está publicado pela Relógio D'Água.

Em crítica ao jornal Expresso, Ana Cristina Leonardo disse:

«O cenário da acção é, como já o era em todos os títulos da Triologia da Fronteira, a América profunda que havia também fascinado Faulkner. Um caçador de antílopes a contas com o passado, Llewelyn Moss, encontra por acaso, ao lado de um monte de cadáveres, uma mala com dois milhões de dólares. Alguma coisa correu mal no que se percebe ter sido uma transacção de droga e o único sobrevivente é um mexicano moribundo que implora por água. Moss não tem como lhe matar a sede, mas tomará duas decisões morais que lhe irão determinar a vida (e a de outros) para sempre: rouba a mala dos dólares e volta ao lugar do crime para dessedentar o homem.
A partir deste fait-divers tantas vezes glosado, McCarthy produz um romance poderoso, um western moderno e metafísico que nos confronta, num registo slow motion que lembra Rulfo, com a condição humana no que ela tem de mais terrível.»

Para percebermos melhor o filme / livro, fica o convite da sinopse:

"A história desenvolve-se nos dias de hoje, na fronteira do Texas com o México, onde ladrões de gado dão lugar a traficantes de droga e onde pequenas cidades são agora zonas abertas de combate.

Llewellyn Moss encontra uma carrinha cheia de cadáveres, um carregamento de heroína e dois milhões de dólares no banco de trás. Quando pega no dinheiro, dá início a uma cadeia de reacções de violência catastrófica que nem a lei pode controlar.
Com temas tão antigos como a Bíblia e tão sangrentos como os títulos dos jornais actuais, No Country for Old Men é um triunfo."

Boa leitura. Bom filme

Para aquecer a alma

2012-02-04T16:20:00.000Z

"Quando Está Frio no Tempo do Frio

Quando está frio no tempo do frio, para mim é como se estivesse agradável,
Porque para o meu ser adequado à existência das cousas
O natural é o agradável só por ser natural.

Aceito as dificuldades da vida porque são o destino,
Como aceito o frio excessivo no alto do Inverno —
Calmamente, sem me queixar, como quem meramente aceita,
E encontra uma alegria no fato de aceitar —
No fato sublimemente científico e difícil de aceitar o natural inevitável.

Que são para mim as doenças que tenho e o mal que me acontece
Senão o Inverno da minha pessoa e da minha vida?
O Inverno irregular, cujas leis de aparecimento desconheço,
Mas que existe para mim em virtude da mesma fatalidade sublime,
Da mesma inevitável exterioridade a mim,
Que o calor da terra no alto do Verão
E o frio da terra no cimo do Inverno.

Aceito por personalidade.
Nasci sujeito como os outros a erros e a defeitos,
Mas nunca ao erro de querer compreender demais,
Nunca ao erro de querer compreender só corri a inteligência,
Nunca ao defeito de exigir do Mundo
Que fosse qualquer cousa que não fosse o Mundo."

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos"
Heterónimo de Fernando Pessoa

* se alguém souber informar de quem é esta bonita ilustração, agradecia.

Fechar a Claraboia para mostrar o interior escondido

2012-02-03T20:21:00.000Z

A abordagem que faço à leitura do livro é baseada no sentimento de confiança. Já li bastante da sua obra e gosto e conheço o suficiente para me sentir à vontade. Sabendo que há altos e baixos ao longo de uma obra tão extensa e até diferenciada era curiosidade o que me levava à leitura deste livro.

Já tinha ouvido falar deste livro, não era segredo que Saramago o tinha na gaveta à espera que chegasse a hora. Já se sabia também que essa hora seria sempre póstuma. Depois de o ler parece que foi escrito nos primeiros anos da década de 1950 para ser lido exactamente agora, mais precisamente em Janeiro de 1953, com 30 anos, José Saramago sob o pseudónimo Honorato.

Claraboia é a história de um prédio com seis inquilinos sucessivamente envolvidos num enredo. Primavera de 1952. Numa rua modesta de Lisboa, o prédio é o cenário principal das histórias simultâneas que compõem este romance da juventude de José Saramago. Os dramas quotidianos dos moradores - donas de casa, funcionários remediados, trabalhadores manuais - tecem uma trama multifacetada, repleta de elementos do consagrado estilo da maturidade do escritor, em especial a mestria dos diálogos e o poder de observação psicológica. As janelas, paredes e corredores do velho edifício lisboeta são testemunhas privilegiadas das pequenas tragédias e comédias representadas pelos personagens.

Acho que o livro não está mal construído, tem uma estrutura bastante diferente do que conhecemos de Saramago. Mais ingénuo talvez, mas não deixando de se notar já, a necessidade de uma critica social e dos comportamentos humanos muito típica na sua obra. Encontramos assim a ironia e o olhar acutilante e certeiro sobre as relações humanas, e somos surpreendidos com a segurança com que o então jovem escritor perscruta o interior destes personagens memoráveis, onde até já se incluem exemplos das mulheres, oprimidas mas fortes, que povoariam os seus romances posteriores.

"Isaura sempre gostava daqueles momentos em que, antes de curvar a cabeça sobre a máquina, deixava correr os olhos e o pensamento. A paisagem era sempre igual, mas só a achava monótona nos dias de verão teimosamente azuis e luminosos em que tudo é evidente e definitivo. Uma manhã de nevoeiro como esta, de nevoeiro delgado que não impedia de todo a visão, cobria a cidade de imprecisões e de sonho. Isaura saboreava tudo isto. Prolongava o prazer. No rio ia passando uma fragata, tão maciamente como se flutuasse numa nuvem. A vela vermelha tornava-se rosada através das gazes do nevoeiro. Súbito, mergulhou numa nuvem mais espessa que lambia a água e, quando ia surdir de novo nos olhos de Isaura, desapareceu atrás da empena de um prédio."

São vários núcleos de personagens, cada um em seu apartamento: irmãs que tem discussões sobre música e livros, um velho casal que sofre com a falta de dinheiro e aluga um quarto para um jovem rapaz, uma moça que é sustentada pelo amante de mais idade… Pouca coisa acontece no enredo do romance, estruturado como pequenos registos fotográficos de momentos comuns da vida dessas pessoas. Há apenas esparsas tentativas de escapar desse esquema narrativo, como o capítulo XIII, que começa com um trecho de diário e segue com um recorte de um romance de Diderot.

As partes de maior impacto emocional do romance geralmente são sabotadas por uma dramaticidade exagerada e por diálogos que revelam demais, como este de Emílio a falar com o filho adormecido: “Sou infeliz, Henrique, sou muito infeliz. Vou-me embora um dia destes. Não sei quando, mas sei que irei. A felicidade não se conquista, mas quero conquistá-la. Aqui já não posso. Morreu tudo… A minha vida falhou. Vivo nesta casa como um estranho. Gosto de ti e da tua mãe, talvez, mas falta-me qualquer coisa”.

O verdadeiro problema de Claraboia talvez resida no facto de que Saramago deixa muito pouco para a imaginação do leitor. O que não está explicitado em diálogos, logo em seguida é tornado claro pelo narrador.

Sympathy, por Paul Laurence Dunbar

2012-02-03T02:48:00.000Z

Paul Laurence Dunbar foi um poeta, dramaturgo e escritor Afro-Americano dos finais do século XIX, inícios do século XX. A morte colheu-o cedo (aos 33), ceifado pela tuberculose. Dunbar escrevia no chamado Negro dialect, isto é, um Inglês vernáculo Africano desenvolvido nos Estados Unidos - uma mistura de crioulos com o Inglês falado no Sudoeste Americano. A sua escrita fez com que se tornasse num dos primeiros escritores Afro-Americanos reconhecidos pela nação.*

Fiquem com um belo poema. Não me aventuro a traduzi-lo para não perder a sua essência. Agradeço a quem me fez chegar, por mail. E quem me deu a conhecer Dunbar.

Sympathy

"I know what the caged bird feels.
Ah me, when the sun is bright on the upland slopes,
when the wind blows soft through the springing grass
and the river floats like a sheet of glass,
when the first bird sings and the first bud ops,
and the faint perfume from its chalice steals.
I know what the caged bird feels.

I know why the caged bird beats his wing
till its blood is red on the cruel bars,
for he must fly back to his perch and cling
when he fain would be on the bow aswing.
And the blood still throbs in the old, old scars
and they pulse again with a keener sting.
I know why he beats his wing.

I know why the caged bird sings.
Ah, me, when its wings are bruised and its bosom sore.
It beats its bars and would be free.
It's not a carol of joy or glee,
but a prayer that it sends from its heart's deep core,
a plea that upward to heaven it flings.
I know why the caged bird sings."

*esta breve introdução biográfica é uma adaptação minha directa da Wikipedia.

Wislawa: daqui para a nuvem

2012-02-02T12:08:00.000Z

Descobri-a há tão pouco tempo, não estava preparada para esta despedida. Mas a verdade é que Wislawa Szymborska partiu ontem de Cracóvia para a terra dos poetas. Tinha 88 anos, uma vida inteira de fumadora e um cancro de pulmão para o provar, uns 400 poemas publicados ao todo, um Nóbel da Literatura ganho em 1996.

Os amigos, conta agora quem lidou de perto com a muito privada senhora polaca, referiam-se-lhe como "a tragédia do Nobel", já que durante anos não escreveu nem mais um poema.

Na sua aceitação do prémio sueco, Wislawa brincou com o potencial cinematográfico da vida dos poetas, parcas em material. "O trabalho dos poetas é muito pouco fotogénico. Alguém sentado a uma mesa ou afundado num sofá, olhando estático para uma parede ou para o tecto. De vez em quando escreve sete linhas, apenas para, quinze minutos depois, riscar uma, e depois passa mais uma hora sem acontecer seja o que for." Quem aguentaria assistir a este filme, perguntava-se.

Por mim, imaginei-a envolta numa nuvem de fumo, aparentemente impávida, fervilhando por dentro, ecoando vozes de tudo quanto é complexamente simples. Agora imagino-a fumando nuvens, algures nos céus de azul para que passo a vida a olhar.

Outros poemas haverá - não os conheço todos, quem dera - que falem melhor de despedida. Eu adoro este que se segue. E com ele faço o meu luto. Obrigada Wislawa, por teres vivido.

"Nuvens

Para descrever as nuvens
muito teria de apressar-me,
pois numa fracção de segundo
deixam de ser estas e começam a ser outras.

É sua propriedade
não se repetir
nas formas, tonalidades, poses e configurações.

Sem o peso de qualquer lembrança,
pairam sem dificuldade sobre os factos.

Mas nem testemunhá-los podem,
pois logo se dissipam em todas as direcções.

Comparada com as nuvens,
a vida afigura-se firme,
quase duradoura, eterna.

Perante as nuvens
até uma pedra parece nossa irmã,
na qual se confia,
mas elas, enfim, umas levianas primas afastadas.

As pessoas que existam, caso queiram,
e depois morram uma por uma,
as nuvens não têm nada a ver com
coisas
tão estranhas.

Sobre toda a tua vida
e sobre a minha, ainda não toda,
desfilam com pompa, como desfilavam.

Não têm obrigação de morrer connosco.
Não precisam do nosso olhar para navegar."

Deixo-vos ainda um vídeo sobre a versão original deste poema. É só seguir o link e, pelo menos, ouvir a música enquanto se relê esta tradução. Bem melhor do que um Te Deum.
http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=fhv5yu7nUPk#!

Com Claraboia reconciliei-me com Saramago

2012-02-02T10:20:00.000Z

A Claraboia abre também outras janelas. Foi assim durante o mês de leitura do livro e é assim para o terminar. Desta vez para além do texto da pessoa que o escolhe, neste caso eu, há também uma surpresa. Hoje uma leitora, que segue o blogue e o nosso grupo no Facebook e também minha amiga aceita o desafio. Foi este o livro que acabou de ler e o texto que se segue é da sua autoria, a sua opinião sobre o mesmo. Brevemente as minhas opiniões também aqui.

Lembro-me de estar no 12º ano e de ler duas grandes obras: Aparição de Vergílio Ferreira e Memorial do Convento de Saramago. E no 'braço de ferro' entre estes dois escritores o primeiro levou a melhor.

Depois, mais tarde, recordo que abandonei outro livro do escritor da Azinhaga — A Caverna — possivelmente pela minha imaturidade na altura. E durante muito tempo não voltei a pegar em mais nenhum. Mas talvez porque Claraboia foi “a obra rejeitada” decidi dar-lhe agora uma oportunidade. E devo dizer que a li de chofre, em menos de uma semana.

Saramago afirmou que este era um romance ingénuo — talvez como ele próprio seria quando o escreveu. Mas creio que falo verdade quando digo que Claraboia é um grande romance e não desmerece a obra do Prémio Nobel.

E parece que é mesmo através dessa estrutura envidraçada — a claraboia — que conseguimos ver a vida dos personagens deste romance que habitam um prédio de Lisboa. Este prédio é, na verdade, um microcosmos da sociedade lisboeta dos anos 50.

Aqui são retratadas seis famílias: Silvestre, o sapateiro filósofo, e a sua mulher Mariana, tão bondosa quanto gorda; Lídia, uma “mulher por conta” que ganha com o corpo o seu sustento; Adriana, Isaura, Cândida e Amélia, quatro mulheres avulso que definham sem o amor de um homem. Quatro mulheres que vivem uma vida com “janelas sem horizontes” e que encontram na música uma réstia de alegria. Saliente-se que é através de uma destas mulheres — Isaura — que Saramago ousou tocar na questão da homossexualidade. E será através das leituras, nomeadamente d’ A Religiosa, de Diderot, que ela acaba por descobrir a sua orientação sexual.

Vivem ainda neste prédio: Justina e Caetano, um casal que se odeia mutuamente e que se agride até no silêncio; Anselmo, Rosália e a filha Maria Cláudia, que querem subir na vida a todo o custo; e Emílio e Carmen, um português e uma espanhola casados como que por “engano”, pais de Henriquinho.

Por fim, há Abel — que será o próprio Saramago. Ele é um jovem “livre” que se torna inquilino do sapateiro. Um jovem que lê e que se interrroga sobre a vida: “Queriam-me casado, fútil e tributável?, perguntara o Fernando Pessoa. É isto o que a vida quer de toda a gente?, perguntava Abel.”

E é ao longo das conversas de serão entre Abel e Silvestre que são abordadas questões filosóficas como a busca do sentido da vida — que, segundo o sapateiro, reside no verdadeiro amor.

Em Claraboia, Saramago faz-nos entrar casa e vida adentro destes personagens. E, com um certo voyeurismo, somos levados a conhecer, sem qualquer pudor, os desejos, os anseios, os medos, os sonhos, as desilusões e os segredos dos inquilinos deste prédio. As suas vidas são postas a nu sem qualquer delicadeza. E todas estas histórias nos parecem verdadeiras, todas estas vidas podiam “ser de verdade”. Acredito até que alguns destes personagens nos façam lembrar algum vizinho na vida real.
Claraboia é um romance simples (não quero que isto pareça redutor) e divertido — há ironia à colher. Mas também é sério. Muito sério. Porque, afinal, fala-se da vida.

Quando terminei o livro fiquei seriamente a pensar na(s) vida(s) de todos os personagens. E na minha também. Com Claraboia sinto que me reconciliei com Saramago.

Gina Macedo
gina.avila.macedo(at)gmail(ponto)com

Quando se vai à luta...

2012-02-01T19:29:00.000Z

Como se começa um texto de agradecimento?

- Exaltando à glória?
- Cumprimentando os vencidos?
- Sendo excessivamente modesto ou demasiado convencido?
- Falando em nome de quantos?
- Quais as emoções mais importantes?

Sou inexperiente na arte de "agradecer" a um público vasto. Nunca tive que o fazer em nome de um projecto... Mas aqui estou, três dias depois de saber que o blogue que fiz nascer ganhou um concurso numa categoria à qual concorreu (porque foi inscrito por um amigo meu).

A alegria por tal feito não se explica ou escreve. É um sentimento. Difícil de medir com uma balança, regra e esquadro ou um termómetro. Não se pesa. Não se quantifica. Não se mede. É uma emoção única. No meu caso, vivida pela primeira vez.

Quando falo nesta conquista sei que não é só minha. É de um grupo. Em todos os dias do concurso trocamos ideias entre nós, combinamos textos a publicar... E lá saltava mais uma surpresa! Um vídeo no youtube, uma foto de campanha, um texto a apelar a mais um voto...

Foi este o segredo da vitória? Não sei. Nunca saberei. Só falo do concreto. O Clube de Leitores venceu a categoria Livros / Literatura / Poesia com 933 votos, representando um universo de 37.19% de preferências entre os cinco finalistas. Venceu com 170 votos de diferença para o segundo classificado: A livreira anarquista.

Foi uma competição renhida. Começamos atrás. Estivemos em segundo, a mais de 50 votos. Mas a quarta feira e a quinta viraram o jogo. A partir daí, nunca mais nos conseguiram parar. Toda a estratégia, todo o material criado, todas as pessoas contactadas começaram a perceber a importância que este concurso ganhava nas vidas de quem agarrou e vestiu a camisola pelo blogue.

Houve imensas dúvidas... Como se votava? Se se podia votar mais do que uma vez? Todos os dias? Houve imensa gente que não percebeu que isto teve duas fases... Informação e contra-informação.

No meio de tanta coisa, fomos fazendo o que podíamos para passar a mensagem. Na primeira fase deixamos para trás verdadeiros "monstros" dos blogues de literatura em Portugal. Estou a lembrar-me do Bibliotecário de Babel ou do Blogtailors. Acho que pouca importa se fizeram ou não campanha, se souberam ou não do concurso e que importância lhe deram. O certo é que partiram nas mesmas condições que nós. Portanto, se não foram à final é porque não estiveram atentos ou não lhe deram crédito.

Falando na final... sabíamos que o blogue da Livreira Anarquista era o principal rival. Porque é conhecido no meio, porque é humorístico, tem um ar vintage / pin-up apelativo. Conheço este blogue, sou amigo no facebook da livreira e acho que ela faz um excelente trabalho. Reconhecido, inclusive pelos meios de comunicação social (como, por exemplo, nesta entrevista ao jornal Público).

Portanto, a nossa vitória é ainda mais especial. Tem mais razões para ser celebrada. Independentemente do prémio não ser dinheiro ou qualquer patrocínio. Porque o verdadeiro prémio foi conseguirmos trabalhar em equipa, fazermos chegar a palavra, acreditar que era possível... E dar a conhecer este espaço que nos une.

Na semana de votações quebramos todos os recordes de audiência. Tivemos 800 visitas num só dia, passamos de 163 seguidores para 195. O grupo livros no facebook (motor do blogue nesta rede social) passou de 3143 para 3166 pessoas. Terminamos o mês com 9826 visitas, máximo absoluto.

Querem maior vitória que esta?

Não posso deixar de partilhar convosco alguns momentos... As estratégias da Ana Almeida. As montagens do Pedro Ferreira. Os textos doces da Raquel Serejo Martins. O texto épico da Constança Barras Romana (Com o Sonho nas Mãos!). A Carla Valério e o seu regresso à escrita activa no blogue. O Bruno Malheiro que se viu aqui caído, mas que usou o seu mural, criou um evento a apelar ao voto, falou de nós no seu blogue. À Cristina Correia, Elsa Martins Esteves e Ubik: incansáveis na hora de partilhar, deixar comentário, pedir mais um voto (mensageiros da palavra). A todos os que aqui refiro pelas conversas horas a fio, por vezes até de madrugada... Uma semana de sonho! Muito obrigado.

Valeu a pena!

Como "Pai" deste projecto, recebi apoio de amigos. Desde pessoas que encaminharam mensagens pelos seus mails pessoais. Amigos que partilharam no mural do facebook esta votação. Mensagens recebidas por telemóvel. Telefonema de uma Tia que não sabia como votar e que ajudei a chegar lá... Muitos primos, tios, as minhas irmãs. Alguns anónimos, um blogue que torceu por nós! Muitas mensagens de força, carinho. Muita força unida neste objectivo. Tanta e tanta gente!

Alguns não perceberam que estávamos a concurso noutra categoria: Autor / blogger do ano. Aí conquistamos um honroso 4.º lugar (tendo em conta que passamos duas fases e os adversários eram muito fortes). Nesta categoria contamos com 456 votos, um número muito estimulante.

O Pedro Ferreira fez cartazes, fez um vídeo para o youtube. Todos partilhamos um discurso de vitória... Atiramos os foguetes ao ar! Celebramos até cair!

Agora chega o momento de corresponder. De estar à altura deste reconhecimento. De estar preparado para chegar ainda mais longe. Convidando mais gente a unir-se ao nosso projecto. Dando a conhecer livros que lemos, textos que encontramos, divulgando o que vai sair, animações que são feitas, pinturas que ilustram a leitura... Tanta e tanta matéria que nunca se esgotará.

"O nosso propósito é aproximar as pessoas pelas letras." Fizemos acontecer! Ganhamos e merecemos a vitória e os parabéns! A partir daqui... esperar sempre o melhor.

Em nome de todos os que se envolveram, muito obrigado. Ao blogue AVENTAR, parabéns pela iniciativa.

E a todos... Parece que estamos juntos para mais e mais conquistas!

in Eu Receberia as Piores Notícias dos Seus Lindos Lábios

2012-01-31T19:59:00.000Z

"Lavínia correu o dedo pela lombada dos livros. Deteve-o no Tratado sobre a tristeza; chegou apuxar o volume mas não se aventurou a abri-lo. Fotografei o autor numa das suas viagens ao Brasil, um psicanalista italiano. Grande beberrão. Entendia tudo de tristeza, mas não era triste. Ao contrário: tinha motivos de sobra para viver alegre. Viajava acompanhado de uma ninfeta, um pequeno terremoto de pele sardenta e cabelo avermelhado. Cheguei a achar que era sua filha, até ver os dois se beijando com furor."

Fui procurar o livro... o Livro dentro do Livro... pareceu-me de utilidade um tal tratado...

... fui procurar, que é como quem diz, fui googlar...

E encontrei um psicanalista italiano a versar sobre a tristeza, Contardo Caligaris, nascido em Milão (1948), radicado no Brasil, colunista da Folha de S. Paulo desde 1999, em que, basicamente como crítico cultural analisa filmes, livros, peças de teatro e outras formas de expressão culturais sob teorias da psicanálise, linguagem, filosofia, etc., passando em contraponto por assuntos, digamos mais clássicos, como relações, adolescência (um clássico), guerra, dia-a-dia, e autor de vários livros...Hipótese sobre o fantasma, Crónicas do individualismo quotidiano... mas, aparentemente de nenhum tratado...

Se entretanto encontrarem o livro ou o autor... digam-me coisas!

O comunismo Indiano: voltando a 'O Deus das pequenas coisas'...

2012-01-31T18:09:00.000Z

Tenho um sublinhado a acrescentar ao muito que se escreveu neste blogue acerca da obra de Arundhati Roy:

"- Viva a Revolução! - gritavam eles. - Trabalhadores de Todo o Mundo Uni-Vos!

Nem mesmo Chacko encontrava uma explicação cabal para o facto de o Partido Comunista ter mais sucesso em Kerala do que em qualquer outra região da Índia, à excepção, talvez, de Bengala.

Havia várias teorias rivais. Uma era que tudo tinha a ver com o elevado número de cristãos do Estado. Vinte por cento da população de Kerala era constituída por cristãos sírios que acreditavam ser os descendentes da centena de brâmanes convertidos ao cristianismo pelo Apóstolo São Tomé quando este viajou para o Oriente após a Ressurreição. Estruturalmente - prosseguia esta linha argumentativa algo rudimentar -, o marxismo era um substituto simples do cristianismo. Substitui-se Deus por Marx, Satã pela burguesia, o Céu pela sociedade sem classes, a Igreja pelo Partido, e a forma e o fim da viagem permanecem idênticos. Uma corrida com obstáculos, com direito a prémio no final. Ao passo que a mente hindu tinha de proceder a ajustamentos maus complexos.

O problema com esta teoria era que, em Kerala, os cristãos sírios eram, em larga medida, os senhores feudais, ricos, proprietários (gerentes-de-fábricas-de-pickles), para quem o comunismo representava um fim pior do que a própria morte. Sempre votaram no Partido do Congresso.

A segunda teoria defendia que tudo tinha a ver com o nível relativamente elevado de alfabetização no Estado. Talvez. Não fosse o facto de esse elevado nível de alfabetização ser resultado do movimento comunista.

O verdadeiro segredo era que o comunismo se infiltrara em Kerala insidiosamente. Como um movimento reformista que nunca questionou abertamente os valores tradicionais que reagiam o sistema de castas de uma comunidade extremamente tradicional. Os marxistas trabalhavam dentro das divisões comunitárias, nunca as questionando, nunca parecendo não o fazer. Ofereciam uma revolução-cocktail. Uma mistura inebriante de marxismo oriental e hinduísmo ortodoxo, enriquecido com uma injecção de democracia."

O Livro é uma arma (de instrução massiva)

2012-01-31T18:08:00.000Z

Raul Lemesoff é um artista. E a sua maior obra é a Arma de Instrução Massiva (ADIM): um Ford Falcon 79 das forças armadas argentinas que transformou num tanque carregado de livros que são distribuídos gratuitamente em bairros, escolas e vilas de Buenos Aires.

O projeto de Lemesoff nasceu nos EUA durante o governo de George W. Bush, na época em que o então presidente iniciou uma forte campanha contra as ações militares do governo iraquiano, denunciando a presença de armas de destruição em massa. A primeira ADIM pecorreu 18 estados norte-americanos com o objetivo de espalhar mensagens de paz.

De volta à Argentina, o artista decidiu formar um exército mundial de Armas de Instrução em Massa e começou o recrutamento transformando um veículo que já esteve a serviço da repressão militar em uma escultura móvel a serviço da literatura.

Como o site oficial desta iniciativa se encontra em baixo, vejam também esta reportagem:

Bem que precisavamos de um projecto semelhante por terras lusas, não?

a-ver-livros: Germana, de azul

2012-01-30T16:30:00.000Z

Sento-me aqui e perco-me no azul, como quem se perde de si mesma, olhos postos num céu que muda de tonalidade ao longo do dia, cada uma perfeita.

Sento-me aqui e lá fora sei o sol que se lhe reflete no braço, que cria as sombras na parede, que torna as flores que morrem mais vivas na jarra. Um final de tarde junto à janela, quem sabe.

Sento-me aqui e perco-me nestes azuis como num bom livro. Não necessariamente um livro de amor. Falaria quiçá de tranquilidade, de paz interior, reflectida naqueles olhos grandes, expressivos.

Sento-me aqui a-ver-livros e descubro Felice Casorati e este “Retrato de Germana”, de 1952.

Pintor e escultor italiano (1883-1963), nascido em Novara, começou por estudar piano e depois Direito na Universidade de Pádua, para agradar aos pais. Mas quando um dos seus quadros foi exposto na Bienal de Veneza, corria 1907, Felice Casorati decidiu seguir o coração.
Serviu na Primeira Grande Guerra, chegou a ser preso nos anos 20 por envolvimento num grupo anti-fascista, e pintou, pintou, pintou, com enfâse na clara geometria dos dias, levando a que alguns achassem o seu trabalho frio, cerebral, académico. Não quis saber.
Ainda assim, a partir dos anos 30, já casado com a ex-aluna Daphne Maugham – que lhe daria um filho, Francis –, e muito envolvido na área da cenografia no Scala de Milão, o seu estilo suavizou-se, a sua paleta de cores iluminou-se. E assim foi até morrer, em Turim, cerca de um ano depois da perna esquerda lhe ser amputada na sequência de uma embolia.

Vale a pena

2012-01-30T00:29:00.000Z

Terminada a eleição de blogs do ano organizada pelo Aventar, é com imensa alegria que vos dizemos que o Rodrigo Ferrão ficou num honroso quarto lugar como Blogger do Ano e que o blog Clube de Leitores venceu a categoria Livros / Literatura / Poesia.

Esta vitória é, acima de tudo, a recompensa pelo esforço de um colectivo que todos os dias faz do Clube de Leitores um veículo de promoção dos livros e da leitura, em todas as suas manifestações, e uma demonstração inequívoca do apoio a este objectivo por parte de todos vocês, amigos nossos e amigos das letras. A todos muito obrigado!

A leitura está viva e recomenda-se. E é isso, acima de tudo, que hoje festejamos!
Deixem-nos também aproveitar para dar os parabéns ao Aventar, que lançou a iniciativa, a todos os blogs participantes, alguns que já conhecíamos e outros que tivemos o prazer de conhecer ao longo desta eleição.

...quando un uómo comincia a toccare con le parole arriva lontano con le mani...

2012-01-27T22:12:00.000Z

A serventia de um carteiro.

A importância de viver numa ilha.

A utilidade dos poetas.

A consequência de uma metáfora.

E se o poeta for o chileno Neruda, o poeta de “veinte poemas de amor Y una canción desesperada”, como que na Isla Negra da sua terra natal, como que com Matilde a sua terceira mulher.

E se um escritor, Antonio Skármeta, também chileno, escrever para uma rádio em Berlim “O Carteiro e o Poeta”, imaginando o poeta exilado com a sua Matilde, fácil de imaginar com o regime de Augusto Pinochet em vigor no Chile, imaginando-o numa ilha italiana, imaginando-o a gradualmente construir uma amizade com Mário, o seu carteiro de serviço, imaginando-o a, à custa de poemas, ajudar o seu carteiro e novo amigo a conquistar a bela Beatrice.

E se o realizador Michael Radford fizer um filme.

E se Luís Enríquez Bacalov compuser a banda sonona (Óscar de 1996).

E se o poeta for interpretado por Philippe Noiret.

E se o carteiro for interpretado por Massimo Strossi.

Temos um filme... e como dizer isto sem ser banal?... dos mais bonitos e comoventes que vi até hoje (lá está: fui banal!).

António Pinho Vargas vence prémio José Afonso - conheçam alguns dos seus livros

2012-01-27T20:56:00.000Z

"O compositor e pianista António Pinho Vargas congratulou-se com o prémio José Afonso, com que foi distinguido na quinta-feira, sobretudo pelo significado «afectivo», tendo em conta o que representa e representou aquele cantor, escreve a agência Lusa.

«Em Portugal não há muitos prémios no campo musical, e quando há prémios gerais é raro irem parar a músicos, por isso eu fico muito contente, porque qualquer prémio é um acto de apreço, de reconhecimento e de generosidade por parte de quem o dá», afirmou António Pinho Vargas em declarações à Lusa.

«Tem um certo significado para mim do ponto de vista afectivo, face ao que ele representa ainda hoje e ao que representou no passado», disse.

Para António Pinho Vargas, José Afonso era «um homem atento ao mundo», algo que o compositor também tenta ser.

«O mundo mudou e, se calhar, se [José Afonso] não tivesse morrido tão cedo, as posições dele também teriam mudado. Mas a memória que nós guardamos dele é suficientemente bonita, da música, das letras, do papel que teve do ponto de vista simbólico na luta contra o antigo regime anti-democrático. É-me muito grato ter um prémio que se chama José Afonso», afirmou."

Conheçam alguns dos livros do compositor e músico:

Música e Poder
Para uma Sociologia da Ausência da Música Portuguesa no Contexto Europeu
Edições Almedina, 2011.

"Portugal foi excluído das concepções hegemónicas da modernidade elaboradas nos países do centro da Europa (Inglaterra, França, Alemanha). Daqui derivam todas as repetidas introduções de práticas artísticas modernas em Portugal. Só se introduz aquilo que, originalmente, está no exterior. As narrativas da generalidade das artes em Portugal são muito semelhantes às narrativas que especificamente tratam a música portuguesa na medida em que, em cada um dos momentos fundadores de modernidade em Portugal, se referem sempre a um exterior no qual a modernidade "estava", do qual a modernidade "vem" - e esse exterior é a Europa, a tal Europa hiper-real.

Para Portugal a Europa é um "Outro" (p. 94).

Esta investigação aponta para dois factores decisivos na produção de uma imagem de ausência da música portuguesa erudita, tanto histórica como actual, na vida musical europeia. O primeiro resulta da formação do cânone musical no século XIX, da sua crescente supremacia durante o século XX e dos dispositivos de poder localizados nos países centrais que regulam e, por isso, excluem, em grande escala, os diversos produtos culturais provenientes das periferias europeias de acordo com os seus interesses e com as suas visões do mundo. Estas exclusões podem assumir as formas discursivas de considerações estéticas ou juízos de valor, proferidas a partir dos locais de enunciação onde se localizam os centros dos cânones, histórico ou contemporâneo, mas resultam principalmente de um grande desinteresse e desconhecimento e por isso, a maior parte das vezes, estas exclusões traduzem-se pelo silêncio.

O segundo factor resulta da incapacidade de instalar uma política ou uma prática de trocas culturais em condições de igualdade por parte dos agentes e responsáveis culturais portugueses que, no essencial, aceitam os mesmos valores, vistos como universais, e actuam em função dos mecanismos de poder que declaram a subalternidade, contribuindo desse modo para a própria inexistência simbólica no interior do país."

Sobre Música
Ensaios, Textos e Entrevistas
Edições Afrontamento, 2002

"António Pinho Vargas nasceu em Vila Nova de Gaia, em 1951. Licenciou-se em História e mais tarde diplomou-se em Composição no Conservatório de Roterdão. Actualmente é professor na Escola Superior de Música de Lisboa.
Ligado ao jazz durante vários anos, gravou dezenas de composições originais que tocou em muitos países da Europa e Estados Unidos. Compõe também música para teatro, dança e cinema.

António Pinho Vargas tem-se dedicado principalmente à composição, ocupando lugar de relevo no actual panorama português.
O corpo principal deste livro é constituído por sete ensaios inéditos. Inclui ainda um conjunto vasto de entrevistas, de 1983 a 2001 e cinco textos escritos pelo autor para notas de programas e discos.

Este livro é uma viagem através do universo criativo de um dos compositores de referência no panorama musical português."

De referir que "Cinco Conferências: Especulações críticas sobre a História da Música do século XX", da Culturgest (2008), se encontra esgotado.

Tamaro não esperava este livro

2012-01-27T15:37:00.000Z

Uns gostam do que escreve, como escreve. Outros nem por isso. Certo é que a escritora Susanna Tamaro tem no currículo o livro italiano de maior sucesso no século XX, “Vai Onde Te Leva o Coração”. Uma obra que, só em Portugal, já vendeu mais de 154 mil exemplares.

Tem 54 anos, vive numa quinta perto de Orvieto, na sua Itália natal, pois claro. Com 19 das suas obras traduzidas para a língua de Camões e Pessoa, Susanna está em Portugal por estes dias, a promover o seu mais recente livro, “Para Sempre”.

Em entrevista a Raquel Matos Lopes, da RTP, [seguir o link que vos deixo no final do texto], Susanna Tamaro afirmou: “Este livro foi uma surpresa muito particular. É o livro que não esperava escrever.” Saibam porquê.

http://www.rtp.pt/noticias/?t=%93Para-Sempre%94-e-o-livro-que-nao-esperava-escrever.rtp&article=521845&visual=3&layout=10&tm=4

Com o Sonho nas Mãos!

2012-01-26T01:55:00.000Z

Pela Clarabóia procuramos o Deus das Pequenas Coisas e tememos o simbolismo de Némesis. Maldito Karma! Ressoou nas nossas mentes, a horas impróprias para consumo, mas deliciosas na inspiração. Descobrimos a Magia dos Números na beleza da capacidade geométrica do pensamento, na analogia das coisas simples. Intuímos os cometas e viajamos 100 anos e por resposta alguém nos disse No Meu Peito não Cabem Pássaros. Também não cabia A Boneca de Kokoschka e o seu tamanho, mesmo que grande fosse a Praça de Londres. Debaixo do Vulcão visitamos Orlando, invejamos a dualidade do tempo, esse que passa indiferente às nossas considerações. Sem bagagem nem receio fizemos uma Viagem à Índia. Para trás ficara A Casa de Papel com Bibliotecas Cheias de Fantasmas. Se Isto é um Homem, corroeu-nos as entranhas da existência na brutalidade do nada a que o próprio homem pode reduzir o seu semelhante. Ficamos a saber que Os Peixes Também Sabem Cantar, entre o frio e os enigmas, na Islândia. Aprendemos a chamar Marina ao mistério, à tragédia e à intensidade, e conversámos com Kant e com a reserva mental na exigência de um imperativo categórico pela Crítica da Razão Criminosa. A Mecânica do Coração encheu-se de imagens e fantasia e bateu-nos à porta. N´o Verão Selvagem dos Teus Olhos fomos embalados pelo Anjo Caído. As parábolas Orientais viajaram até cá no barco que trazia Uma Cana de Pesca para o Meu Avô, e não podíamos ter começado sem Um Grande Retrato.

Ao longo do corredor desta viagem encontramo-nos com Pessoa(s) e Torga(s), tivemos Régio(s) pensamentos e muitos, muitos outros encontros. Atrevemo-nos a ser escritores sem livro, partilhamos notícias, apontamentos, curiosidades literárias, textos, imagens e sonhos.

Eis-nos chegados aqui, embriagados por Baudelaire e a acreditar em Deuses Verdes. E convosco, sempre!

Levaram-nos a votos, e nós fomos, na aventura de perceber os nossos ecos. Passamos à segunda fase de votação e aos nossos leitores o devemos. Agradecemos com um brilho nos olhos gigante! E por sabermos que esta aventura vale a pena e que continuaremos sempre a alimenta-la, com a paixão que nos caracteriza, o pedido é simples: Votem em nós e voem connosco! Sem asas de ícaro e com o sonho na mãos:

Leva um minuto e não podia ser mais fácil:

1- ir a este link: http://aventar.eu/blogs-do-ano-2011/

2- procurar a categoria Livros / Literatura / Poesia (está por ordem alfabética)

3 – clicar em Clube de Leitores e depois em ‘Vote’.

Obrigada!!

Até sempre, Mário Domingos

2012-01-26T01:19:00.000Z

Poesia é a vida e a morte. De vez em quando vemos um poeta partir mas deixar-nos de herança o seu olhar sobre a existência. Desta vez é Mário Domingos que acaba de seguir a sua estrada.

Aqui fica um poema extraído do seu único livro, publicado em Dezembro, “O Despertar dos Verbos”. Para que não esqueçamos.

“ANIVERSÁRIO XXV

Acordei um dia dentro dos teus olhos
de um sono leve e tranquilo, tumultuoso e denso.
Dizem que devo ter sonhado, mas nem ecos
de palavras, franjas de luz, neblina,
vaga escadaria, túnel infinito
me chegam aos recantos da memória.

Acordei a amar-te dentro dos teus olhos,
a hora indefinida,
em silêncio, deslumbrado.

Só depois veio o sonho”

Até sempre, poeta.

LembrO-mE de Ti

2012-01-25T23:19:00.000Z

Lembro-me de ti sentado à chuva,

índio depois da guerra,

gotas de água a correr-te pelo corpo,

cavalos a galopar no mar.

Coração quieto.

Pulmões parados.

Braços pendurados.

Tinham-te ferido,

ah, se eu soubesse quem!

Depois deitado no chão,

perdeste os olhos nas nuvens,

água para afogar as mágoas.

Como se as mágoas se deixassem afogar!

E eu, por não te conseguir levantar,

sem mais saber o que às mãos fazer,

sentei-me no chão, ao teu lado,

e comecei alinhar o teu cabelo em desalinho.

Temos sempre que começar por algum lado.

Conjugar o verbo votar

2012-01-25T13:13:00.000Z

Deixem-me actualizar-vos.
Até sábado estamos a disputar na linha da frente a fase final da eleição para blog literário do ano. Podem (e devem, vá lá) votar aqui.

- http://aventar.eu/blogs-do-ano-2011/
- procurar a categoria Livros / Literatura / Poesia (está por ordem alfabética)
- clica em Clube de Leitores e depois em ‘Vote’.

Ah! e podem votar de 24 em 24 horas! Insistam - e passem palavra :-)

Entretanto, para vosso deleite, este quadro: "Sobre o Amor" (1999), do pintor russo Andrey Meschanov. Lindo, não é?

"Inéditos de Fernando Pessoa sobre sebastianismo e Quinto Império são publicados quinta-feira"

2012-01-24T23:13:00.000Z

Nem de propósito, notícia deliciosa, furtada ao Jornal Público:

Quarenta e três textos inéditos de Fernando Pessoa sobre sebastianismo e o Quinto Império foram encontrados na sua famosa arca pelos investigadores Pedro Sepúlveda e Jorge Uribe e publicados com outros 58 já conhecidos sobre o mesmo tema.

O resultado estará a partir de quinta-feira nas livrarias portuguesas, numa edição da Ática, chancela da Babel, sob o título “Sebastianismo e Quinto Império”, mais um volume da Nova Série de Obras de Fernando Pessoa, coordenada pelo pessoano colombiano Jerónimo Pizarro.

Cá estaremos para acompanhar!

Saramago à parte - música para ler

2012-01-24T22:10:00.000Z

É o palco do tempo

Sem tempo a mais

São voltas ás voltas

Por querer sempre mais

É um verso atrás

Um degrau que não viu

São curvas as rectas

Num final não vazio

É o palco do tempo

Sobre o tempo a mais

São voltas à espera

Que não vivendo mais

Depois de cinco anos a criar e apresentar canções cantadas em inglês, David Santos, o homem por detrás do projecto Noiserv, faz agora a sua estreia em português.
"Palco do Tempo" é um dos temas que o músico escreveu para o filme "José e Pilar", cuja banda-sonora conta ainda com a participação de Adriana Calcanhotto, Camané e Pedro Gonçalves (Dead Combo), entre outros.

As pessoas de Pessoa, o Barão de Teive.

2012-01-24T16:45:00.000Z

A Educação do Estóico. Linhas e linhas preencheram o deleite dos estudiosos de Fernando Pessoa na abordagem a este livro incompleto assinado por Barão de Teive. Um semi-heterónimo analisado na comparação a Bernardo Soares, pelas semelhanças com Fernando, pela confusão das notas biográficas do próprio e talvez o desejo de as ver para lá do perceptível. A Verdade é que tanto Álvaro de Campos como Ricardo Reis e Alberto Caeiro têm percurso, biografia datada, características próprias e por isso, à luz de uma comparação doutrinal, é como se tivessem personalidade jurídica. Tanto Bernardo Soares como este misterioso Barão de Teive confundem-se com Fernando Pessoa na mais elementar das características – o medo. Mesmo em algumas notas biográficas que se inferem da descrição, das atitudes e questões atribuídas a ambos, ressalta a vontade, de quem analisa, de perceber um pouco mais do Fernando escondido atrás de Pessoa e não do Fernando criador de outras entidades. Sem esquecer que o primeiro heterónimo surge aos seis anos de idade, Chevalier de Pas, a tentação de uma análise diacrónica comportamental é muita. Como se cedo este génio se tivesse começado a desfragmentar dos seus “eus”, diferentes entre si, ficando na gaveta do mistério as dúvidas de identidade de outros fragmentos da sua alma. Pessoa conseguiu dar vida completa e distinta aos seus heterónimos, e deambulou na liberdade de ir sendo naqueles dois ditos semi-heterónimos. Fernando ortónimo seria, assim, o visível, o fenómeno, Fernando heterónimos a desfragmentação da criação pura, Fernando semi-heterónimos o Númeno da sua essência.

A Educação do Estóico é um livro soberbo, uma espécie de diário, diria. “ Manuscrito encontrado numa gaveta.” “ O único manuscrito do Barão de Teive – a impossibilidade de fazer arte superior”, considerado uma obra-por-ser. Não se sabe se este era o titulo definitivo, não há mais nenhuma publicação atribuída ao Barão, muito embora se encontre uma ou outra referência, textos soltos, e cartas. Numa carta escrita a João Gaspar Simões em Julho de 1932 intui-se que o Barão poderia vir a ser um heterónimo. Curioso também é o facto de algumas passagens dos manuscritos encontrados serem consideradas mais coerentes se ditas por Bernardo Soares. Este pequeno livro é uma soma de pensamentos, colocados pela ordem e pela coerência analisada pelos autores da edição, com base em vários estudos. Talvez mais uma peça para que um dia se possa, mais do que entender, sorrir a Fernando.

“Estas páginas não são a minha confissão senão a minha definição. Sinto, ao começar a escrevê-la, que a poderei escrever com algum modo de verdade” in a Educação do Estóico.

Pequeno Léxico de Palavras Mal Entendidas: A Luz e a Obscuridade

2012-01-23T23:41:00.000Z

"Para Sabina, viver significa ver. A visão encontra-se limitada por duas fronteiras: uma luz de tal modo intensa que nos cega e uma obscuridade total. Talvez seja daí que lhe vem a repugnância por todos os extremismos. Os extremos marcam a fronteira para lá da qual não há vida e, tanto em arte como em política, a paixão dos extremismos é um desejo de morte disfarçado.

Para Franz, a palavra luz não evoca a imagem de uma paisagem suavemente iluminada pelo sol, mas a fonte de luz enquanto tal: uma lâmpada, um projector. Vêm-lhe à cabeça as metáforas habituais: o sol da verdade, o brilho da razão, etc.

É atraído pela luz como também o é pela obscuridade. Nos dias que correm, quem apaga a luz para fazer amor arrisca-se a cair no ridículo; como ele tem consciência disso, deixa sempre uma luzinha acesa por cima da cama. No entanto, no momento em que penetra em Sabina, fecha os olhos. A volúpia que o invade exige a obscuridade. Uma obscuridade pura, absoluta, sem imagens nem visões, uma obscuridade sem fim, sem fronteiras, uma obscuridade que é o infinito que cada um de nós tem em si (sim, porque quem busca o infinito só tem de fechar os olhos!).

No momento em que sente a volúpia espalhar-se-lhe pelo corpo, Franz dissolve-se no infinito da sua obscuridade, ele próprio se transforma em infinito. Mas quanto mais um homem cresce na sua obscuridade interior, mais diminuído fica na sua aparência física. Um homem de olhos fechados não é senão um rebotalho de si próprio. Como não quer assistir a isso, Sabina também fecha os olhos. Para ela, a obscuridade não é o infinito. Fecha os olhos porque quer separar-se do que está a ver, porque quer negá-lo. Recusa-se a ver."

in A insustentável leveza do ser, Milan Kundera

porque há livros que são de releitura obrigatória.

a-ver-livros: Olhar com olhos de ver

2012-01-23T22:25:00.000Z

A parte de que mais gosto neste quadro, digo-o já assim de chofre, é a parte que não se vê. A parte que apenas se descobre quando se faz perguntas, quando se quer saber. Quando se questiona quem pintou. Quem está na tela. Onde é. Que faz ali.

Provavelmente é a minha formação de jornalista e a minha sede de saltar para dentro de um bom enredo que assim me empurram a ver/ler. Se for uma espécie de defeito que tenha ao menos a virtude de me proporcionar histórias como a que hoje partilho aqui.

J. Theodore Johnson, o pintor que assina este “Interior in Chicago”, ficou conhecido pelos murais de representação histórica que pintou nos correios de Oak Park, precisamente em Chicago, lá pelos finais dos anos 30. Foi aluno de Artes, foi professor de Artes. Nasceu em 1902, morreu em 1963. Mal aparece nos canhenhos das artes internacionais, menos ainda na internet. E pronto.

Ela? Ela está sentada num quarto de um hotel, já sabemos que em Chicago, livro nas mãos. Quase se sente o calor que emana do aquecedor junto à janela, em laranjas, amarelos e castanhos reconfortantes, contrastando com o frio que se adivinha do outro lado da janela sobre a cidade dos mafiosos. O casaco de peles, atirado ali perto, também parece quentinho.

Aprofunda-se a pesquisa. A mulher é Barbara Salmon Johnson, mulher do pintor. Escava-se mais um pouco. Tinham acabado de casar-se em Nova Iorque, corria Dezembro de 1931, e o casal chegara a Chicago para a inauguração de uma exposição dele.

E agora este quadro conta uma história. Encontra-se sensualidade no vermelho dos lábios, o mesmo da capa do livro que lê. E tudo fala de amor quando se percebe que é ainda uma lua-de-mel que está ali retratada. Ele, abençoado, foi mais um daqueles homens fascinantes que sabem amar mulheres que amam ler.

"Escreve, se puderes, coisas que sejam tão improváveis como um sonho, tão absurdas como a lua-de-mel de um gafanhoto e tão verdadeiras como o simples coração de uma criança"
Ernest Hemingway

Miau: porque hoje é domingo

2012-01-22T23:41:00.000Z

De Manuel António Pina se diz que "ama gatos como ama as letras".
De Manuel António Pina é o poema que se segue.
Porque esta ilustração da Nicoletta Costa mo fez recordar.

"Teoria da Composição:
a pequena gata (1)

A pequena gata fitava cada um dos meus gestos
com os olhos muito atentos tentando entender,
absolutamente parada, a cabeça tensa,
as orelhas espetadas como se pudesse ouvir
cada palavra que eu escrevia
no papel; que coisa veria
ela, que sentido a prenderia?
Os gatos mais velhos e os homens mais novos
não se interessam por coisas tão fúteis."

(in "Os Livros") in "Poemário Assírio & Alvim 2012"

Clube de Leitores passou nas duas categorias à fase seguinte

2012-01-22T23:37:00.001Z

Ficam as votações finais da primeira fase do concurso levado a cabo pelo blogue Aventar (os melhores do ano):

(para visualizar, carregar na foto)

Amanhã começa a grande final! Contamos com todos...

"Uma" Trança Feiticeira

2012-01-21T15:28:00.000Z

No início deste mês de Janeiro o Rodrigo Ferrão deixou aqui um texto alusivo à livraria Portuguesa em Macau. Macau é sempre um tema que me faz estremecer, é o palco da minha adolescência, de boa parte da vivência que me corre nas veias e, por isso, sempre que leio ou vejo menção à minha cidade emprestada, viajo no tempo, na memória, nos cheiros e no arrepio de humidade entranhada na pele. O mais natural aos olhos externos é a procura da identidade portuguesa, da marca lusitana no território. Há quem diga que a presença portuguesa é pouca, que já não há grande marca, que é pena ter-se perdido tanto. Eu digo e afirmo que nunca houve, que Macau tem uma entidade própria, que sempre teve e sempre terá. Tudo muda de mês a mês se for preciso, onde hoje é um jardim amanhã bem pode ser um edifício de 50 andares, o que hoje é uma lixeira amanhã transforma-se num jardim. Rapidamente. Macau é uma forma de estar mais do que uma cidade cheia de casinos. É um hábito de consciência mais do que de comparação. Não se materializa, vive-se. E tem, de facto, uma identidade própria, a identidade macaense, dos filhos da terra, também ela fora dos parâmetros normais do que é ser autóctone. O macaense não é aquele que nasce em Macau, esse é chinês de Macau, o português de Macau, o Inglês de Macau. O macaense é uma trova de confluência entre a Ásia e o ser Lusitano.

E como aqui falamos de livros deixo-vos a sugestão de leitura da escriva de um autor desaparecido há um ano. Henrique de Senna Fernandes, o macaense por excelência que escreveu e descreveu as suas gentes e que, felizmente, deixou para o mundo os sentidos dos tais jardins, ruas e ruelas, hoje hotéis, avenidas e aterros. Onde o traçado continua, mas acima disso, a identidade permanece. Trança Feiticeira é um dos seus livros, viaja entre a Macau cristã e a Macau chinesa dos anos 30, descreve costumes, estórias e história, à boa maneira de um Eça sem freio. Pelo pormenor, pela minucia da imagem. O Oriente e o Ocidente juntam-se e apartam-se ao longo das páginas, entre o bairro de tchok-tchai-yun e o bairro de santo António. Trata-se de um livro que passou para a tela do cinema. Procurem, espantar-se-ão. Não me atrevo a descrever mais, nem a explorar o enredo. Procurem. Mesmo. O livro, o filme. Crónica, costumes. A eterna querela identitária. Uma viagem… que só ali podia acontecer.

A um dia de fechar a primeira volta... desde já obrigado!

2012-01-20T21:17:00.000Z

Quando um amigo sugeriu este blogue para duas categorias numa eleição do que melhor se faz em Portugal e anunciou-me pessoalmente que íamos à luta; nem queria acreditar.

Primeiro, olhei para a categoria de Livros/Literatura/Poesia e vi lá nomes sonantes. Alguns com anos de serviço e uma verdadeira referência. Outros são grandes fenómenos de popularidade. Clube de Leitores à mistura... Pensei para mim: "era bom levarmos isto a sério e fazer passar a palavra".

Depois, fui ver a outra categoria - Autor/Blogger do ano: Rodrigo Ferrão. Estive a estudar alguns casos. Por momentos achei que não ia ter hipóteses. Vi os blogues dos concorrentes, vi por quantas pessoas eram acompanhados, a publicidade que estavam a fazer ao evento...

Sem medos comecei a falar com a equipa de colaboradores deste blogue. Fomos combinando estratégias, trocando ideias... "Fazer uma pequena campanha, sem massacrar as pessoas até ao exaustão", acabou por ser o lema.

Na verdade, já sabemos como são as votações destas coisas da internet: pouca gente vota. Muitos deixam para amanhã. Alguns nem lêem, passam à frente. Outros sabem que qualquer coisa se passou, mas se lhes perguntarmos o quê, nem sabem responder!

Mas, imbuídos de grande espírito, lá fomos passando a mensagem. Criamos um evento onde convidamos mais de 5 mil pessoas. Fomos publicando no grupo "livros no facebook", nos nossos murais, enviamos e-mails, mensagens... Todos os meios legítimos serviram!

E foi óptimo. Porque o objectivo era trazer mais gente a este blogue e isso foi plenamente alcançado. Nesta semana as estatísticas andaram sempre lá em cima. A alegria de participar neste projecto levou os colaboradores a publicar mais, a partilhar mais, a assumirem com orgulho que fazem parte deste projecto. Gritou-se bem alto: "Clube de Leitores!"

Falta um dia para acabar a primeira fase do concurso que o blogue AVENTAR organizou. Há dez dias não imaginava estar entre os 5 primeiros em ambas as categorias - só assim passamos a uma finalíssima. Neste momento, estamos muito próximos de o conseguir.

É um feito extraordinário para este grupo: mesmo que não se confirme a vitória final, chegar até aqui foi importantíssimo para divulgar o que fazemos e quem somos. Elevamos o bom nome do livro, da literatura, demos mais força às palavras...

Portanto, a um dia de fechar a primeira volta... desde já obrigado! E, claro está, o último convite para votarem nestas categorias:

- Autor/Blogger do ano: Rodrigo Ferrão

- Livros/Literatura/Poesia: Clube de Leitores

Obrigado a todos!

(Um especial à Ana Almeida e ao Pedro Ferreira pelo amor posto nestas imagens e pelas ideias para a campanha. Obrigado ao Bruno, Constança, Raquel, Cristina, Ubik, Elsa e Carla por terem partilhado na máxima força. A todos, por acreditarem!)

Claraboia - como o mundo viu a publicação do livro

2012-01-20T16:51:00.000Z

No Brasil no canal TV Sul, em Dezembro do ano passado, o livro Claraboia foi a selecção do programa "Dica de Livro". Aqui fica o vídeo onde falam um pouco da história do autor e da obra.

Em Espanha na TeleSUR, onde se anuncia a publicação e se passam excertos do texto do livro.

O vídeo mais partilhado no Mundo dos livros esta semana: The Joy of Books

2012-01-19T20:29:00.000Z

Numa livraria em Toronto (Type bookstore), Sean Ohlenkamp e a sua mulher Lisa fizeram esta animação fabulosa...

Já agora...

...fiquei fascinado com os vídeos deste Sr.

Vejam a prenda que Sean criou para celebrar o seu casamento:

Descubram-no em: http://www.ohkamp.com/

Estórias, Jardins e afins

2012-01-19T17:45:00.000Z

Príncipe Real naquela hora improvável de discernimento. Logo de manhã, portanto. E entenda-se “de manhã” umas fresquíssimas onze horas. Não era bem ali que lhe apetecia estar mas, a bem da verdade, o verbo apetecer não tinha sido convidado para o efeito. Ia conhecê-la, isso devia bastar. O inevitável café, a bica, seja, que em qualquer cenário de Lisboa também faz parte da descrição. Aliás, não se espera outra coisa às onze da manhã, seja onde for. Pelo menos por esse Portugal fora.

Levou consigo o bloco A4 e pôs-se a desenhar. Não lhe saía nada de jeito, por isso, e mais uma vez a bem da verdade, rabiscar foi acção mais própria. Traços daqui e dali, que diabo, tanta árvore, flor e florinha, a imagem dantesca do cão a passear o dono, uns companheiros de jogatana matinal, uma bisca talvez, póquer não seria de certeza! O chilrear dos passarinhos, não faltava mais nada… Que bonita a imagem feliz da natureza palpitante, misturada com o barulho dos carros e com a alegria contagiante das crianças. Não, nada de crianças ali, nem uma. Não lhe apetecia continuar a rabiscar, já não havia líquido na chávena e continuava à espera dela.

Onze e meia, e nem vestígio. Lembrou-se da voz que lhe dera o conselho daquele encontro. Da voz e do rosto, da expressão de amizade, da palmadinha nas costas, “vai, tens alguma coisa a perder? Nada. Nada de nada. Se não resultar pelo menos ficas a saber”. Não teriam sido bem estas as palavras mas foram as que lhe pareceu ouvir. Olhou à volta pela décima vez e nada. Aquele jardim parecia estar em estado de pausa desde que lhe serviram o líquido despertador, como quem está a assistir a um filme que, para além de mudo, é estático. Lembrou-se de um, pavoroso, não pela intensidade do terror, mas pela cena em que só se ouvia o som do tempo a deglutir o espaço. É uma imagem poética mas o filme não tinha poesia nenhuma. Os mestres do terror… devem ter visto muitos cães a passear o dono, e devem ter bebido muito leite de côco a pensar que continha substâncias alucinogénias. Riu-se, com aquele riso quase sopro de quem acorda com a ironia nos pés.

Levantou-se, estava farto de estar à espera. Resolveu descer a rua e depois outra e mais outra e entrou numa livraria. Os livros pareciam dançar à sua volta, ou as suas voltas faziam rodopiar os livros. Pensou que, se calhar, o leite de côco e a piada sobre isso tinham dado as mãos em osmose rápida e que a alucinação estava garantida. Nada disso, apeteceu-lhe brincar, imaginar uma tela metafórica, uma livraria com vida própria e livros a dançar. E cada um a ecoar uma frase e, de repente, os autores,

renascidos das cinzas, desatavam ao estalo como quem marca a vez de quem tem direito à deixa seguinte. Bom, não era preciso tanto. Estava inebriado! Excitadíssimo!

Na continuação desta agitação cai do tecto, em imagem lenta, um cenário montado com figuras reconhecidas, nítidas, palpáveis: Florbela Espanca no meio, qual imagem de fragilidade marmórea em ar de suplicio. Mário de Sá Carneiro olhando-a com desdém, José Régio em cima de um banco, Cezariny sentado no chão, Miguel Torga a olhar para as estantes e Álvaro de Campos a abanar a cabeça.

Grita Florbela: “Trago dálias vermelhas no regaço...São os dedos do sol quando te abraço, Cravados no teu peito como lanças!” E responde Cezariny: Continua com esse drama e vou “Apresentar-te aos deuses e deixar-te entre sombra de pedra e golpe de asa”. (Ahaha! Não podia ser!!) Régio, do alto do seu banco, recrimina Cezariny com o olhar  e diz: sou eu que respondo oh sombra! “Ouve! Se sou cruel, neste papel queimado dos incêndios da minha alma, é de raiva de que embalde, te procure dizer sem falsidade coisas que ditas, já não são verdade!”

(Fantástico, que momento surreal!)

E nisto, com todo ar de desprezo continuado, Mário passa por todos e grita indignado: O que é isto, quem sois criaturas? “Que droga foi a que me inoculei? Ópio de inferno em vez de paraíso?... Que sortilégio a mim próprio lancei? Como é que em dor genial eu me eternizo?” Torga, que tinha estado a ignorar o drama pensou que talvez Mário precisasse de mais atenção que Florbela e, sem hesitar, pegou-lhe nos ombros e disse-lhe: “ Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar, sempre a sonhar e vendo o logro da aventura. És homem, não te esqueças, só é tua a loucura onde com lucidez te reconheças!”

(Torga, Torga, olha que o miúdo suicidou-se anda imberbe…)

Florbela estava perdida em lágrimas, mais pálida ainda do que há momentos atrás. Cezariny continuava sentado no chão a fazer aviões de papel. Régio falava sozinho, não sabia se com Deus ou com o Diabo. Mário atentava ainda na promiscuidade entre a loucura e a lucidez. Florbela sentou-se então, também no chão, e foi aqui que Àlvaro de Campos lhe pousou a mão na cabeça. Com ar paterno ofereceu-lhe a barra de chocolate que tinha escondido no bolso: “Come chocolates, pequena; Come chocolates! Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.”

(……)

O dono da livraria perguntou-lhe se estava bem, se precisava de ajuda, se procurava algo específico. “Sim… Procuro. Isto é, Procurava. Está encontrada, a especificidade!”. Tinha estado, seguramente, meia hora a rodopiar no espaço exíguo daquela casa de letras em verso. Não iria sair de mãos vazias, claro. Perguntou ao anfitrião livreiro que poema ofereceria a alguém que acordasse sempre com mau feitio. Poema ou livro.

“Baudelaire, sem dúvida. Para si, Baudelaire, mas não um poema ao acaso, leve este”.

Saiu, fez o caminho até à esplanada, tinha um brinde a fazer. Com ela. Tinha que ser!

Afinal ela não faltara ao encontro nem chegara atrasada. Chegou na hora certa, na que tinha que ser, quando ela quisesse, quando lhe fosse permitido. Pediu vinho branco, era o indicado. Leu em voz alta o poema. Abriu o bloco A4 e não desenhou, escreveu, escreveu e escreveu. A Peça ia sair, estava a sair! Finalmente! E sim brindou a ela, e ao momento, não do conhecimento ou do encontro, mas mais que isso, ao reencontro com ela - com a Inspiração!

“Embriaga-te

Devemos andar sempre bêbados.

É a única solução.

Para não sentires o tremendo fardo do tempo que te pesa sobre os ombros e te verga ao encontro da terra, deves embriagar-te sem cessar.

Com vinho, com poesia, ou com a virtude.

Escolhe tu, mas embriaga-te.

E se alguma vez, nos degraus de um palácio, sobre as verdes ervas de uma vala, na solidão morna do teu quarto, tu acordares com a embriaguez atenuada, pergunta ao vento, à onda, à estrela, à ave, ao relógio, a tudo o que se passou, a tudo o que gira, a tudo o que canta, a tudo o que fala; pergunta-lhes que horas são: "São horas de te embriagares. Para não seres como os escravos martirizados do Tempo, embriaga-te, embriaga-te sem descanso. Como vinho, com Poesia. ou com a virtude".

Aqui estava Baudelaire, em Lisboa.

(excerto do conto “Baudelaire em Lisboa”, desta pena sem livro)

Os meus defeitos

2012-01-18T18:36:00.000Z

Sabes, eu estava à janela

enquanto tu desaparecias no meio da multidão.

Vi-te partir

e corri

corri, corri atrás de ti,

ou queria correr…

que é quase a mesma coisa…

Deixei de te ver e o mundo não parou.

o mundo devia ter parado!

Mas não parou.

Deixei de perceber o mundo.

Porque não olhaste para trás,

uma única vez a-penas.

Tinhas medo de ti ou de mim?

E eu, porque não corri?

Eu sei porque não corri.

Porque tive medo do abismo dos teus olhos.

Tenho vertigens desde pequeno,

atestadas por médico desde o meu primeiro amor,

um subtil amor de infância.

... mais um dos meus defeitos que não contei.